晨光第七次掠过雁门关的城墙时，林衍开始习惯武圣的日常。
这“日常”与常人想象中不同——没有腾云驾雾，没有点石成金，没有那些神话传说里仙人般惊天动地的神通。更多时候，是些细微到几乎无法察觉的变化：
呼吸时，空气会自行过滤杂质，只留最精纯的天地灵气入体，呼出的浊气在身前凝成淡金色的雾，三息方散；
行走时，足不沾尘，并非刻意运功，而是重力在他周身三尺内自然减弱了三成，每一步都像踩在蓬松的雪上；
静坐时，眉心圣纹会自行吸纳日光月华，在皮下形成温暖的能量循环，像体内多了个小太阳，昼夜不息地淬炼着每一寸血肉。
最奇妙的，是对时间的感知。
常人眼中，日出日落是一天；林衍眼中，那是天地气息的一次完整循环。他能“看见”晨光中蕴含的“生发之气”，正午烈阳里的“炽烈之气”，黄昏晚霞中的“沉降之气”，深夜月光下的“凝练之气”。这些气息流转不息，构成了这个世界最基础的呼吸节律。
而他，已能听懂这种“呼吸”。
“师父。”
温华的声音从身后响起，少年捧着刚烤好的面饼，小心翼翼递过来：“您三天没吃东西了。”
林衍睁开眼，接过面饼。饼是军中粗粮烤制，表面焦黑，内里硬实，散发着最质朴的麦香。他咬了一口，慢慢咀嚼——武圣之躯早已辟谷，靠天地灵气便可维持生机，但他仍保留着进食的习惯。
不是需要，而是“想要”。
想要记住食物的味道，记住烟火的气息，记住身为“人”的那些微小确幸。
“好吃吗？”温华眼巴巴地看着。
“有点焦。”林衍实话实说，却将整张饼吃完，“下次火候小些。”
少年咧嘴笑了，那笑容在晨光里干净得不像刚从尸山血海中爬出来。
雁门关的善后，持续了整整七日。
第一日，清点伤亡。
关内关外，北凉军战死四千三百二十七人，重伤一千零九十三人，轻伤不计。这个数字放在任何一场战役中都堪称惨烈，但相较于北莽十万铁骑近四万的伤亡，已是奇迹。
徐凤年亲自为每一具能辨认身份的阵亡将士整理遗容，用清水擦去他们脸上的血污，用白布包裹残破的躯体。他做得很慢，很仔细，从清晨做到深夜，不假他人之手。
关楼下的空地摆满了白布包裹，在月光下连成一片刺目的白。
“世子。”李肃红着眼眶，“您歇会儿吧。”
徐凤年摇头，继续手中的动作：“他们为我守关而死，我至少该记住他们最后的样子。”
第二日，收敛敌骸。
这是个争议的决定。按北凉军惯例，敌尸就地焚烧或掩埋，不会浪费人力收敛。但徐凤年坚持：
“战场上的敌人，死了就只是死人。”
他站在关楼上，望着关外那些横七竖八的北莽士兵尸体，声音平静：
“拓跋菩萨认输退兵，战争已经结束。这些尸体若放任不管，开春后必生瘟疫，殃及关内百姓。”
“挖坑，埋了。”
命令下达，陵州卫与白马义从的残兵沉默执行。没人抱怨，因为他们自己也刚从鬼门关爬回来，深知生命的脆弱与死亡的平等。
第三日，修复关防。
千斤闸升起，城门绞盘修复，破损的垛口用条石填补，烧毁的箭楼重新搭建。关内工匠不够，士卒便自己动手——这些握惯了刀枪的手，如今抡起铁锤、搬起石块、拉起绳索，竟也有模有样。
林衍在关楼上看着，偶尔会出手。
不是用神通，只是寻常人的方式——某处条石太重，他搭把手；某段绳索崩断，他接一接。武圣的力量控制得恰到好处，不显山不露水，仿佛只是个力气稍大的普通武者。
但所有人都知道，不是。
那些与他有过接触的士卒，事后都会悄悄打量自己的手——刚才，武圣碰过这里；刚才，他们与传奇有了交集。
第四日，救治伤员。
关内医官不足，药材匮乏。林衍在伤兵营走了一圈，然后去了趟雁门关后的山林。
半日后，他背着一大捆草药回来。种类繁杂，有止血的仙鹤草，有消炎的金银花，有镇痛的天南星，甚至还有几株罕见的百年老参。没人问他怎么认得这些，怎么在冬日山林里找到它们——武圣嘛，总该有些常人不懂的本事。
他亲自为几个重伤员换药。手指触到溃烂的伤口时，淡金色的圣光悄然渗入，虽然微弱，却足以抑制感染、加速愈合。伤员们只觉伤口一阵清凉，痛楚大减，却不知缘由。
第五日，军功评定。
这是最麻烦也最必要的事。战死的要抚恤，受伤的要补偿，立功的要奖赏。徐凤年与李肃、徐堰兵等人关在营房里整整一天，对着阵亡名录与战报，一笔一笔核算。
林衍不参与这些，他坐在关楼顶上，看着夕阳西下。
温华爬上来，挨着他坐下：“师父，您说那些战死的人，会后悔吗？”
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