但这一次，对手连眼皮都没眨一下。
就在阿波罗拉回重心的瞬间，防守者已经像个鬼魅一样，提前一步滑步到了他的投篮点上，长臂高高举起，像一堵墙封死了所有的投篮角度。
“该死！”
阿波罗被迫在空中强行收腹，改成传球。
球飞向内线的帕克斯顿。
帕克斯顿接球，立刻背身单打。他用强壮的后背感受着对方的重心，随即猛地向底线转身，试图抹过防守。
然而，就在他转身的一刹那，另一名蓝衣球员仿佛是从地底钻出来的一样，精准地出现在了他的必经之路上。
“砰！”
带球撞人。
帕克斯顿倒在地上，看着那个毫无表情被撞倒的对手，心里涌起一股寒意。
不是反应快，是全知。
仿佛有一个看不见的幽灵，趴在他们的耳边听到了他们的心声，然后提前告诉了对手。
进攻受阻，穹顶被迫转入防守。
但第七舰队的进攻同样诡异得令人发指。
他们没有任何花哨的运球，也不进行任何眼神交流。球在他们手中像是在执行某种精密的流水线作业。
控卫运球过半场，面对凯勒布的逼抢，他没有变向，只是机械地把球传向左侧。
那里明明空无一人。
但就在球飞出的瞬间，一名蓝衣前锋突然反跑，甩开芬恩，恰好出现在球的落点上。
接球，无需调整，直接击地传给空切的中锋。
中锋接球，起跳，上篮。
所有的跑位都像是经过亿万次演算后的最优解。球不沾手，人不粘球，每一次传递都像手术刀一样精准地切开穹顶的防线。
帕克斯顿·斯通引以为傲的防守直觉第一次失效了。
他试图去感知对手的“意图”，但他感知到的是一片虚无。
对手没有意图。他们只是在执行一串冰冷的代码。
“切入A3区域。”
“掩护B2点。”
“出手。”
在一次防守中，帕克斯顿甚至看到对手在无人防守的情况下，为了执行“落位指令”，硬生生放弃了快攻机会，退回到三分线外等待队友落位。
这种绝对的、甚至有些僵硬的纪律性，却编织成了一张令人窒息的网。
“哐！”
阿波罗的强行出手再次打铁。
“啪！”
芬恩的突破被三人联防精准夹击，球被切掉。
“刷！”
第七舰队底角三分命中。
比分在一点点拉开。
第一节结束的哨声响起。
18 : 26。穹顶落后8分。
这在王朝建立以来，是极其罕见的开局。
替补席上，气压低得可怕。
“这群家伙是怪物吗？”阿波罗烦躁地抓着头发，“无论我想做什么，他们都好像提前知道了剧本！这种感觉太恶心了！”
凯勒布摘下眼镜，疯狂地擦拭着上面的雾气，那双总是冷静的手此刻竟有些颤抖：“我的预测模型失效了。他们的战术逻辑每三分钟就会重构一次，完全没有人类的习惯可循……不，是有规律的，那是数学上的绝对完美。我们在和一台没有感情的战争机器打球。”
“要是单纯的机器，还好说。”
一直沉默的莱昂内尔突然开口。
他站起身，目光穿过球场，直直地刺向场边那个正在操作黑箱子的教官。
在他的【虚空之眼】中，他看不到对手身上的“灵魂之光”。他只看到了一根根从那个黑箱子里延伸出来的、冰冷的蓝色丝线，死死地缠绕在每一个球员的大脑皮层上。
“他们在听那个箱子里的‘神’说话。”
莱昂内尔的声音平静，却透着一股让人胆寒的怒意。
“那个‘神’用数学算尽了我们的逻辑，指挥着这群没有痛觉、没有思想的木偶，正在对我们进行一场完美的手术。”
“那怎么办？”芬恩咬着牙，“把那个箱子砸了？”
“不。”
莱昂内尔转过身，拿过战术板。但他没有画任何战术，而是拿起板擦，将上面所有的线条擦得干干净净。
“既然它能算准我们的‘逻辑’，”他扔掉板擦，拍了拍手上的粉笔灰，“那我们就让它看看，它永远算不出来的东西。”
“什么东西？”
“混沌。”
莱昂内尔竖起一根手指放在唇边，做了一个噤声的手势。
“接下来的五分钟，我要你们切断所有思考。”
“不要眼神交流，不要打战术手势，甚至不要去想下一步该干什么。”
“把你们的大脑关掉，把控制权交给你们的脊椎，交给你们的本能。”
“那个箱子只能计算‘合理’，那我们就给它表演一下……什么是*‘该死的直觉’。”
第二节开始。
第七舰队的教官看着屏幕上依然稳定的胜率曲线，嘴角勾起一抹冷笑。
“没有用的。凡人的直觉在‘深蓝’的逻辑推演面前，就像是孩童的涂鸦。”
他按下通话键，向场上下达了新的指令：“执行方案C，围剿4号。”
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