“第一批五百册,先发南乡、西岭、石塘坳。”林昭说,“哪个村子最旱,就往哪儿送。不要钱,只求他们照着做,做成之后,告诉别人——这法子管用。”
阿福坐在门槛上,手里摩挲着一把新刻的修版刀。“少爷,你说……他们会再来吗?”
“会。”林昭望着窗外月光,“但他们再来,看到的不再是废墟,而是已经印好的书,已经传开的话,已经动手的人。”
苏晚晴站起身,把书匣放进柜中,顺手检查了门窗插销。“那就让他们来。这次,我们不在暗处等火,我们在明处等他们。”
第七日清晨,最后一摞书页压印完毕。林昭亲手在每本书脊上盖下“昭文书坊”的朱印。红泥均匀,字迹方正,不张扬,也不躲藏。
他抱着样书回家,路上经过集市。几个农夫围在茶棚下,正传阅一份抄文。一人念道:“……火起于油墨堆,却直扑成品书堆,此非自燃,显系人为……”念完,众人沉默片刻,有个老汉摇头:“这不是烧书,是堵路啊。”
林昭没停下,也没回头。
回到院中,他把新书放在案头,打开窗。晨风吹进来,带着远处炊烟和新土的气息。纸页轻轻颤动,像一群即将起飞的鸟。
苏晚晴走进来,看见他站着不动。“怎么了?”
“没什么。”林昭轻声说,“就是觉得,这书终于活了。”
阿福从外头跑进来,脸上带汗。“少爷!南巷口那张告示还没被人撕,已经围了十几个人在看!”
林昭点头。
他知道,风已经起来了。
下一步,就看谁的声音更大。
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