夜已经深了。
梁老爷在屋里站了很久。
蜡烛换过三根了，每一根都烧到尽头，烛泪堆成小小的一摊，凝在烛台上，像一捧一捧化不开的伤心。新换的这根也烧了大半，火苗微微晃动，把满屋子的影子拉得忽长忽短。
那个被绑在椅子上的人，一直低着头，一动不动。
从下午被带进来，到现在，他就这么坐着。不挣扎，不喊叫，不求饶，也不说话。像一截枯木，像一堆死灰，像这世上再也没有什么能让他动一下。
梁老爷问过两次。
第一次，问他叫什么名字。他不答。
第二次，问他从哪儿来。他还是不答。
声音像是死在了喉咙里，从头到尾，一个字都没有。
梁老爷没有再问第三次。
他只是站在那儿，沉默着。
这个人的眼睛，是死的。
从头到尾，没有抬起来过。就只是垂着，看着地面，看着自己那双被捆得死紧的手，看着脚边那一小滩从身上滴下来的泥水。像是什么都看不见，什么都不想看。
屋里只有蜡烛燃烧的细微噼啪声。烛芯偶尔炸一下，溅起一点火星，转瞬就灭了。那声音很轻，却在这寂静里格外清晰。
门外忽然传来脚步声。
很轻，很稳，一下一下，踩在青石板上。
梁老爷睁开眼睛，看向门口。
门被推开了。
墨兰走进来。
她穿着素白的丧服。那丧服是粗麻的，穿在身上又硬又沉，把她整个人衬得越发单薄。腰间系着粗麻孝带，头上簪着一朵小小的白花，除此之外，再无半点装饰。脸上没有脂粉，干净得像一张纸，白得几乎透明。眼眶微微红肿，眼底布满血丝，那是这些天熬出来的。可她的脊背挺得很直，直得像一根绷紧了的弦。
梁老爷看了她一眼。
“你怎么来了？”
墨兰没有回答。
她只是走进来，一步一步，走到那个假梁晗面前，站定。
低头，看着那个人。
屋里烛光昏暗，把她的影子投在地上，拉得长长的，一直延伸到墙角。她站在那里，一动不动，像一尊石像。
那个人依旧低着头，没有动。
像是不知道有人来了，又像是知道了也不在乎。
墨兰开口。
声音很轻，很轻，轻得像一片羽毛落在地上。可每一个字，都清清楚楚，稳稳当当。
“我姓盛。名墨兰。”
那人的肩膀，几不可察地动了一下。
极轻，极快，如果不是一直盯着他看，根本察觉不到。
墨兰看见了。
她的声音没有停。
“是梁晗的妻子。”
那人的手指，微微蜷缩了一下。
那双手被捆在身前，绳子勒进肉里，勒出一道道深紫色的印子。手背上是干涸的血迹，指甲缝里是黑泥，整双手脏得看不出原来的模样。
然后他抬起头。
第一次，正眼看人。
那双眼睛，和梁晗真的太像了。
一模一样的形状，一模一样的眼尾弧度，甚至连眼睫毛的长短都差不多。烛光照在他脸上，把那眉眼照得清清楚楚，清清楚楚得让人恍惚——恍惚以为是那个人回来了，站在面前，看着她。
可那里面，什么都没有。
空得像两口枯井。深不见底，黑漆漆的，什么都照不进去。不是冷漠，不是恨意，不是敌意，也不是畏惧。就是空。空得让人心寒，空得让人不敢多看。
他看着墨兰。
看了很久很久。
久到蜡烛又爆了一声，久到门外的风从门缝里钻进来，吹得烛火晃了几晃，久到梁老爷忍不住想要开口。
然后他忽然问了一句话。
声音沙哑，哑得像砂纸磨过木头，又像是一把干草在嗓子里蹭。那声音太久没用过了，说出来的时候，他自己都愣了一下。
“你认识盛华兰吗？”
墨兰愣住了。
盛华兰。
她的大姐姐。
她当然记得。
“认识。”她说，声音还是那么稳，“她是我姐姐。”
那人的眼睛，终于有了一点光。
不是亮，只是有一点光。像是枯井深处，忽然照进来一缕阳光，浅浅的，淡淡的，可总算有了。
他又问：“袁文绍呢？”
墨兰的眉头皱起来。
袁文绍。华兰姐姐的丈夫。忠勤伯府的二公子。那个沉默寡言、做事踏实、对华兰极好的男人。她见过他几次，每次都是话不多，可对华兰，那眼神是骗不了人的。
她当然认识。
可这个人——
他怎么知道华兰？
怎么知道袁文绍？
她看着他，心里涌起无数个念头。
“你是谁？”墨兰问。
那人没有回答。
垂在身侧的手指微微蜷缩了一下，像是用尽了全身力气，才从干涩的喉咙里，挤出来几个字，沙哑得如同被砂石磨过。
“我要见……盛华兰。”
墨兰眉尖一蹙：“这里是侯府，不是你随意点名见人的地方。你不说清楚身份，谁也不会来。”
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