当陈阳缓缓睁开双眼时，清晨的第一缕阳光透过窗户，轻轻地洒在窗棂上，形成了一层淡淡的光晕。这晨光比昨日他去钓鱼时的清透多了几分暖意，仿佛是大自然在向他微笑。
陈阳的手习惯性地伸向枕头下方，摸索着那个铁盒子。他的指尖先触碰到了那个小小的竹制鱼漂，它静静地躺在盒子里，两道刻痕被磨得光滑无比，宛如傅星说话时那总是带着些许柔软的尾音。
陈阳嘴角微微上扬，露出了一个淡淡的笑容。他轻轻地拿起鱼漂，感受着它在指尖的触感，回忆起与傅星一起钓鱼的时光。那个时候，傅星总是专注地盯着水面，等待鱼儿上钩，而他则喜欢欣赏傅星认真的模样。
正当陈阳沉浸在回忆中时，一阵轻微的声响从灶房传来。他侧耳倾听，分辨出那是母亲在择菜的声音。母亲的动作轻柔而熟练，每一下都充满了生活的气息。
陈阳翻身下床，穿上拖鞋，缓缓走向灶房。他推开门，看到母亲正站在灶台前，仔细地挑选着蔬菜。阳光透过窗户洒在母亲身上，勾勒出她温柔的轮廓。
“醒啦？”陈阳妈见他进来，扬了扬手里的青菜，“这是今早刚从园子里摘的空心菜，嫩得很，你等会儿给傅星家送过去。他妈妈前几天还说园子里的菜刚种上，没来得及吃鲜的。”陈阳应着，伸手帮她把菜理好，碧绿的菜叶上还沾着晨露，水珠滚落在水泥灶台上，晕开一小片湿痕，像极了昨天傅星钓上鱼时溅在手上的水花。
他找了个竹编的小菜篮，把空心菜码整齐，又从灶台上拿了两个刚蒸好的白面馒头——傅星爱吃甜口，他妈今早特意在面里掺了点糖，蒸出来的馒头带着淡淡的甜味。陈阳用干净的纱布盖在菜和馒头上，拎着菜篮出门时，巷口的老槐树刚落了两片叶子，被风卷着打了个旋，落在他脚边。
傅星家的院门没关，虚掩着，能听见院里传来“咚咚”的声音。陈阳轻轻推开门，看见傅星正蹲在院角的石磨旁，手里拿着个小锤子，在敲一块晒干的玉米芯。石磨是傅星爷爷留下的，磨盘边缘已经磨得发亮，旁边放着个陶盆，里面装着碎成小块的玉米芯。
“你这是做什么？”陈阳走过去，把菜篮放在石磨上。傅星抬头，额角沁着点薄汗，鼻尖沾了点玉米面，像只刚偷吃过粮食的小雀：“我妈说玉米芯烧火耐燃，敲碎了塞进灶膛里，火苗稳。”他放下锤子，伸手去掀菜篮上的纱布，看见里面的空心菜和馒头，眼睛亮了亮：“这馒头是甜的吧？我闻着味了。”
“就你鼻子尖。”陈阳笑着帮他拂掉鼻尖的玉米面，指尖碰到他温热的皮肤时，两人都顿了一下，又很快分开。傅星低下头，拿起一根空心菜：“这菜真新鲜，中午炒着吃肯定香。”陈阳靠在石磨上，看着他择菜的样子——傅星的手指细长，捏着菜梗轻轻一折，就能把老根去掉，动作熟练又轻柔，像在摆弄什么宝贝。
“还记得小时候你跟我去挖野菜吗？”傅星忽然开口，手里的动作没停，“那时候你说荠菜包饺子香，我们在田埂上挖了一下午，结果大半都是苦菜，你还硬说能吃，煮出来苦得我俩直吐舌头。”陈阳想起那回事，忍不住笑：“谁让你当时非要跟着，还把荠菜和苦菜混在一起，我挑了半天都没挑干净。”
傅星也笑，耳尖有点红：“后来还是你妈把苦菜挑出来，用开水焯了焯，拌上香油，没想到还挺好吃。”陈阳点点头：“可不是，你那天吃了两大碗，还说以后要天天挖苦菜。”“哪有天天挖，”傅星反驳，“就吃了那一次，后来再去田埂，看见苦菜就绕着走。”
两人蹲在院角择菜，阳光透过老槐树的枝叶，在地上洒下斑驳的光斑，落在他们交叠的手背上，像撒了把细碎的金子。傅星妈从屋里出来，看见菜篮里的馒头，笑着说：“阳阳有心了，知道傅星爱吃甜馒头。正好，我早上泡了点糯米，中午蒸糯米糕，你们俩也尝尝。”
“阿姨，我帮您吧。”陈阳站起身，傅星也跟着站起来：“我也来，我会揉糯米团。”傅星妈笑着应了，转身进厨房拿出泡好的糯米——米已经泡得发胀，雪白透亮，散发着淡淡的米香。陈阳负责把糯米倒进石磨里，傅星则握着磨杆推磨，两人配合着，石磨“咕噜咕噜”地转起来，磨出的米浆顺着磨盘流进下面的陶盆里，像奶白色的小溪。
推磨是个体力活，傅星推了没一会儿，额角的汗就流了下来。陈阳看在眼里，伸手接过他手里的磨杆：“我来推，你歇会儿，去把米浆里的水滤一下。”傅星没争，拿起一块干净的纱布，铺在竹篮上，把米浆倒进去。阳光照在米浆上，泛着细腻的光泽，傅星用手轻轻按了按纱布，米浆里的水慢慢渗出来，滴落在陶盆里，发出“滴答滴答”的声音。
陈阳推着磨，看着傅星的背影。他穿着件洗得发白的蓝布衬衫，后背已经被汗浸湿了一小块，头发贴在颈后，露出一截细细的脖颈。小时候傅星也是这样，每次一起干活，总爱跟在他身后，他推磨，傅星就帮着添米；他挑水，傅星就帮着扶水桶。那时候总觉得傅星小，需要照顾，现在才发现，不知不觉间，傅星已经能和他并肩做很多事了。
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