林大山沉默了。
“给他时间，”尹晴说，“也许他在外面转一圈，会发现最喜欢的还是木工。也许他发现别的更喜欢的，但木工依然是他生命的一部分。无论哪种，都比您比他回来，他心不在焉地接过工具，然后一辈子遗憾要好。”
林大山长长叹了口气：“尹书记，你说得对。我就是……怕。怕手艺断了，怕咱们村这些老东西，慢慢就没了。”
“不会没的，”尹晴握住老人的手，“只要还有人觉得它们有价值，它们就会以某种形式延续下去。也许不是您想象中的那种形式，但会活着的。”
春天渐深，杜鹃花开到最盛时，晓松回村待了一个周末。他没有带行李，只背了一个双肩包。这次回来，他没有像以前那样被村民们围着问“什么时候回来”，大家只是笑着打招呼：“晓松回来啦？”“在城里还好吧？”
他去了父亲的木工坊，和林大山一起待了一下午。他们没怎么说话，只是一起整理工具，晓松帮忙打磨几件半成品。傍晚时分，晓松拿出平板电脑，给父亲看他做的木工坊改造方案三维图。
林大山戴上老花镜，仔细地看。图上，他熟悉的工坊变得明亮通透，传统工具被巧妙地安置在现代化的工作台上，还有一片展示区，可以展示作品和工艺过程。
“这里，”晓松指着一个细节，“我设计了一个可升降的工作台，您做精细活的时候可以调高，省得弯腰。”
林大山看着，眼里有光闪动。“这个……要花不少钱吧？”
“我算过了，如果分批改造，用村里现有的材料和人手，成本可以控制。”晓松说，“而且改造后，工坊可以兼作体验工坊，游客可以预约简单的木工体验课。这样既能传承手艺，也能创造收入。”
林大山没说话，只是拍了拍儿子的肩膀。
晓松离开那天，林大山送他到村口。临上车时，林大山塞给他一个小木盒：“打开看看。”
晓松打开，里面是一套精致的微型木工工具，每件都只有手指大小，但做工精细，棱角分明。
“我年轻时做的，”林大山说，“那时候想，以后有了儿子，教他玩这个。你小时候不喜欢，我就收起来了。现在给你，放在桌上，当个念想。”
晓松握紧木盒，眼眶红了。“爸，我暑假回来，咱们一起改造工坊，好吗？”
“好。”林大山点头，“我等你。”
车开远了。林大山站在村口，看着车消失在转弯处。老康不知何时走到他身边。
“舍得？”老康问。
“不舍得。”林大山说，“但孩子有孩子的路。”
“是啊，”老康望着远山，“咱们有自己的森林，孩子也该去找他们自己的森林。但森林和森林之间，根是连着的。”
杜鹃花在风中轻轻摇曳，粉紫的花瓣飘落，像一场温柔的雨。溪云村的又一个春天，在期待与告别、坚守与放飞之间，静静地展开。
尹晴知道，晓松的选择不会是最后一个。随着村庄发展，会有更多年轻人面临类似的选择：留下还是离开？承接传统还是开创全新？物理在场还是情感连接？
没有标准答案。但重要的是，溪云村正在学习容纳不同的选择，正在尝试建立一种更弹性、更多元的归属模式——让离开的人不会成为“叛徒”，让留下的人不会成为“囚徒”，让所有以不同方式关心这片土地的人，都能找到自己的位置和方式。
因为一个真正有生命力的村庄，不是一座围城，而是一片森林：有深深扎根的老树，也有努力向阳的新苗；有在林中安居的生灵，也有偶尔来访的飞鸟；有熟悉的路径，也有未被探索的深处。而所有这些，共同构成一片完整、复杂、生生不息的生态。
春天还在继续。阳光透过树叶，在地上投下斑驳的光影。光影中，溪云村继续着它的日子——有些人在，有些人不在；有些事按计划进行，有些事在意料之外。但无论如何，生活继续，生长继续，故事继续。
这就是森林的样子：每一棵树都向着自己的天空生长，但它们的根，在看不见的地下，悄悄相连。
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