素婉刚想开口说话，
她想笑着说“我来找你”，想抱怨一下这一路自己有多辛苦。
却一个字也说不出来。
只有无声的眼泪毫无预兆地涌出，滚烫的，在冰冷的脸颊上迅速变凉。
林铭伸出手，似乎想碰她的脸，又在半空中停住。
他的手指上有冻疮，有伤疤，有握枪磨出的厚茧。
“司令，”小石头小声提醒，
“外头冷，让夫人进屋吧。”
林铭如梦初醒，一把接过素婉的箱子，另一只手轻轻扶住她的胳膊：
“来，进屋说。”
他的手掌很热，透过厚厚的衣袖依然能感觉到温度。
素婉任由他扶着，深一脚浅一脚走向木屋。
她能感觉到周围战士们好奇的目光，但此刻她什么都不在乎了。
屋里生着炭火，比外头暖和许多，但仍能看见自己呼出的白气。
陈设简陋：只有一张木桌，几张粗糙的凳子，一张铺着兽皮的行军床，墙上挂着地图，桌上散落着文件和一盏煤油灯。
林铭关上门，将风雪隔绝在外。
狭小的空间里突然只剩下他们两人，和炭火噼啪的轻响。
“坐下，”林铭拉过一张凳子，
“脚冻坏了吧？”
他蹲下身，不由分说地帮她脱掉湿透的皮鞋和袜子。
素婉本能地想缩脚，却被他轻轻握住脚踝。
“别动。”
她的双脚冻得发紫，有几处已经起了水泡。
林铭眉头紧锁，从床下拿出一个铁皮箱，取出干净的布鞋和药膏。
他处理伤口的动作熟练而轻柔，温热的手指碰到她冰凉的皮肤时，素婉轻轻一颤。
“疼吗？”
“不……”素婉摇头，眼泪又掉下来，
“不疼。”
林铭抬头看她，眼中翻涌着复杂的情绪：
心疼、责备、担忧，还有……一种深沉的、几乎要满溢出来的东西。
“你知道这一路多危险吗？我有多么担心吗？”他的声音很低，压抑着什么，
“这年月，到处都是日军、伪军、土匪……”
“我知道。”素婉终于找回了自己的声音，虽然哽咽着，
“我读了你的每封信——那些经辗转、字句隐晦的信。我知道你在打什么样的仗，过什么样的日子。”
林铭手里的动作顿了顿。
“所以我来了。”素婉看着他的眼睛，一字一句，
“你在信里总说‘尚好’，但我知道并不是。你需要药品，需要懂包扎护理的人，需要……需要有人记得你不仅是林司令，还是林铭。”
寂静。
炭火爆出一簇噼啪的火花。
林铭缓缓站起身，他的影子在木墙上晃动，将素婉完全笼罩。
她跟着站起来，才发现自己只到他的肩膀。
信里那句“尚好”的重量，此刻在寂静中沉沉坠地。
炭火“噼啪”一响，炸开几点红星，又暗下去。
林铭站起身，影子像山一样覆过来，将她完全笼住。
素婉跟着站起，才猛然惊觉自己只及他肩膀。
在上海时，她踩着精巧的高跟鞋，总能与他视线平齐；此刻布鞋站在粗糙的泥地上，她才真切地丈量出他军人的体魄，以及这半年烽火在他身上浇铸出的、沉默的力量。
“素婉。”
他声音很低，两个字，像在确认一件失而复得、易碎的珍宝。
“我带了药，很多。”她语速急促起来，仿佛话语能筑成一道证明自己有用的墙，
“磺胺、奎宁，还有纱布……我学会了包扎，简单的伤口处理……我能帮忙，我不是来……”
话音猝然断了。
被他干裂却灼热的唇堵住。
起初只是触碰，带着北方冬夜的寒气与他唇间淡淡的烟草味，近乎虔诚的试探。
可当她微微一颤，当他尝到她脸上未干的湿痕——那维持理智的弦刹那崩断。
他一手深深插入她脑后的发丝，另一只手臂紧紧箍住她的腰背，将她用力按向自己。
吻骤然加深，变得凶狠而贪婪，仿佛要将分离的日夜、所有思念、压抑的渴念，在这一刻尽数掠夺与补偿。
素婉脚下一软，却又被他铁箍般的手臂轻轻托住。
她呜咽一声，手指无助地揪紧他粗糙的军大衣，继而环上他脖颈，指尖嵌入他短短的发茬，用尽力气回应，仿佛要透过这个吻，将生命也渡给他半分。
昏暗中只有炉火跳跃，将他们重叠晃动的影子投在斑驳的土墙上，寂静里唇齿交缠的细响与紊乱的呼吸声被无限放大。
她尝到淡淡的血味，不知来自他干裂的唇，还是自己咬破的舌尖，却只让这绝望的缠绵更加真实。
许久，或许只是一瞬，他猛地松开，两人额头相抵，都在剧烈地喘息。
他捧着她脸的手指仍在轻颤，滚烫的体温透过掌心烧灼她的皮肤。
空气冷冽，可他们之间却弥漫着一种炽热地渴望已久的情感。
她仍在他臂弯里，脚未沾地，听见他胸腔中心跳如擂鼓，一声声，沉重地敲打在她的耳畔。
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