铜壶齐鸣的喧嚣还在耳朵边响着，京城百姓沉浸在地脉显灵的兴奋里。
没人知道，靖国公府的“少爷”苏晏，正在经历一场无声的凌迟。
他整夜没睡，意识在梦和醒的边缘来回撕扯。
梦里，他穿着红色官袍，高高坐在金殿上，朱笔一挥，判着阶下囚的死刑。
那囚犯慢慢抬起头——露出的却是一张稚气未脱的脸。
十二岁的林澈。
那双清澈的眼睛里没有害怕，只有无尽的悲哀和质问：
“为什么？”
惊雷般的质问在脑子里炸开。
苏晏猛地坐起来，冷汗湿透了枕头。
心口那道从小就有的旧伤，此刻正烧着他的五脏六腑，疼得像烙铁。
一枚温润的玉佩从他脖子滑落，掉到床下，“叮”的一声脆响。
他大口喘气，下意识攥紧了枕头下的东西——那截冰冷的、锈迹斑斑的断剑剑柄。
“吱呀——”
门轻轻推开了。
瑶光端着一盏安神茶，借着微弱的烛光，看见苏晏指节因为用力而泛出死白色。
那截破铜烂铁好像不是凡物，而是他身体长出来的一部分。
“你已经认回了自己，可还是放不下这把刀。”她的声音很轻，带着叹息。
苏晏没回答，只是把那截剑柄更紧地按在心口的旧伤上。
只有他自己知道——这疼不是来自皮肉，是源于十二年前那场大火。
有什么东西，被硬生生从他魂里剜走了。
放下刀？
这把刀早就和他的骨头血肉长在一起了。
放下它，等于再杀林澈一次。
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天还没亮，晨光刚刺破东边的云，苏晏已经穿戴整齐。
他脸色平静，可眼里的血丝暴露了整夜的煎熬。
他叫来贴身的火种婢，声音沙哑却不容反驳：
“传令，靖国公府遗址立刻封锁三天。任何人不得进出。违者，不管什么官阶，立斩。”
命令像冰冷的铁水浇进刚醒的京城，激起一片错愕。
没人明白这位新权贵为什么跟一处废墟过不去。
苏晏没理外面的猜测，亲自带着他最隐秘的三支力量——
管情报暗杀的影膳郎、能和死物通感的青砖匠，还有那个始终守在废墟里的老卒守井人，再次踏进了那片焦土。
这次，没有祭奠的酒席，没有遥远的哀思。
苏晏站在那口枯井边，目光像刀，直刺井底。
“挖。”他只说了一个字。
守井人浑身一抖，疯了似的扑上来，嘶吼：
“不能挖！少爷，不能挖！那是林家的根，挖了，就什么都没了！”
他状若癫狂，从腰间拔出防身的短刀——
不是劈向苏晏，而是狠狠劈向井边的土层，好像要用自己的血肉守住这最后的禁地。
刀锋在空中划出凄厉的弧线，却在半路被一只手硬生生抓住。
苏晏徒手握住了锋利的刀刃。
血立刻顺着他的掌纹流下来，一滴，两滴，掉进漆黑的井里，像某种古老的献祭。
“你说林澈死了。”苏晏的声音平静得可怕，他直视老卒浑浊恐惧的眼睛。
“可如果我不挖，你怎么知道他还不能活？”
这句话像道闪电，劈开了守井人最后的防线。
他身子剧烈一颤，手里的刀“当啷”掉在地上。
他颓然跪倒，浑身力气都被抽空了，嘴里只剩绝望的喃喃：
“少爷……你不该回来……真的不该回来。”
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影膳郎们不再犹豫。
几把铁锹同时动起来，井底的淤泥被一层层挖开。
挖到五尺深时，“当”一声闷响——金属撞上东西了。
众人合力，从污泥里抬出一只烧得焦黑的木箱。
箱子的铜锁早就在高温里熔化了，和箱体凝成了一体。
青砖匠上前，手指轻轻碰了碰箱盖，闭上眼。
片刻后，他睁开眼，对苏晏摇摇头——里面没有活物。
箱子被强行撬开。
没有众人预想中的骸骨。
箱子里空荡荡的，只有三样东西静静躺在已经碳化的衬布上：
一件褪色得几乎看不出原样的小襁褓。
半卷被火燎过、字迹模糊的《幼学琼林》残页。
一枚通体乌黑的童子印。
印章上，清清楚楚刻着一个“苏”字。
青砖匠慢慢拿起那枚印章，用粗糙的指尖摸着冰冷的印面。
忽然，他全身一抖，声音里带着难以形容的惊骇和悲悯：
“这块石头……它记得疼。”他抬头看苏晏。
“当年，有人把它在火里烧得通红，然后……然后压进了一个孩子左手手心，对他说——‘从这一刻起，你就是另一个人’。”
话没说完，苏晏慢慢摊开了自己的左手。
他手心里，一道狰狞扭曲的疤痕赫然在目——那疤痕的形状，和“苏”字印章的轮廓，分毫不差。
原来是这样。
他终于明白了。
那一夜的真相，比他记忆里的逃亡残酷得多。
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