夜色如墨，将松江城缓缓浸透。
白日里震天的厮杀声早已沉寂，取而代之的是一种更深的死寂。
血腥气混着硝烟，在潮湿的空气里凝成一股甜腻的腐朽味道，挥之不去。断壁残垣间，月光冷冷地照在那些再也不会动弹的躯体上，给这座刚刚易手的城池蒙上了一层鬼气。
华尔独坐在县衙后堂，对着一面模糊的铜镜。
左颊上那道伤口，从颧骨直划到下颌，像是一道丑陋的裂痕，破坏了他脸上原本硬朗的线条。军医用的羊肠线粗糙，缝得歪歪扭扭，伤口周围的皮肉泛着不祥的青灰色，微微向内翻卷、干瘪，竟不怎么渗血，只是隐隐传来一种骨髓深处的阴寒。
痛楚是麻木的，取而代之的是一种被掏空似的虚弱，从五脏六腑里弥漫开来。
这个伤口，本应该是致命伤的。
他闷咳了几声，喉头涌上一股铁锈似的腥甜。他不动声色地扯过一块白布按住嘴，雪白的布面上立刻晕开一团暗红。
“将军，”副官白齐文的声音在门外响起，低沉而谨慎，“人都齐了。”
华尔转过身，烛光在他苍白得吓人的脸上投下摇曳的阴影，只有那双眼睛，异样地亮着。“说吧。”
“阵亡一百八十七，重伤四十六，轻伤……六十七，连您在内。”
白齐文顿了顿，声音更低了些，“眼下还能动弹的，拢共一百零三人。詹森不行了，还没醒。桑托斯失血过多，但……人还清醒。”他汇报时，目光微微下垂，似乎对“重伤”、“轻伤”，甚至“清醒”这些字眼，自己也感到了几分不确定。
华尔脸上没什么表情，仿佛听的只是粮草数目。“阵亡弟兄的遗体，还有……战场上清出来的长毛尸首，全部运到城隍庙去。手脚麻利点，天亮前务必办妥。”
白齐文眼中掠过一丝了然，更多的却是压抑着的惊悸，他低下头：“明白。”
松江的城隍庙早已破败不堪。夜风吹过残破的窗棂，发出呜咽般的声响。正中那尊泥塑的城隍爷，金漆剥落，面目模糊，只余一双空洞的眼眶，漠然望着下方。
此刻，大殿中央的空地上，尸体堆积如山。穿着蓝色制服、死状各异的洋人，和穿着号衣、肢体破碎的太平军，此刻都失去了界限，被胡乱地堆叠在一起。凝固的暗红血污将他们染成同一种颜色，死亡抹去了一切分别，只剩下冰冷而沉重的实质。
几十个华尔的亲信卫兵，这些跟他最久的老兵，正沉默地将更多的尸体搬进来。他们动作机械，脸上没什么表情，仿佛搬运的不是曾经活生生的人，而是木头石块。浓烈的尸臭几乎凝成实质，但他们恍若未闻。
白齐文指挥着将最后几具尸体码放好，挥挥手，让卫兵们都退到庙外守着。空旷的大殿里，只剩下他，华尔，以及这座由两百多具尸体垒成的、无声的“山”。
烛火被不知何处来的阴风吹得忽明忽暗。
华尔走到尸山前，静静地凝视着这片死亡的集合。脸上那道伤疤在跳动的火光下，更显狰狞。他缓缓脱下沾满血污泥泞的军装外套，露出里面一件紧身的黑色短衣，质地古怪，上面用暗红色的丝线绣着些弯弯曲曲、难以辨认的符文。
“开始吧。”他的声音沙哑，疲惫，却又透着一股压抑不住的亢奋。
他咬破自己的指尖——流出的血竟不是鲜红，而是近乎墨黑，粘稠地、缓慢地滴落。他以指代笔，以血为墨，在冰冷的地面上勾勒起来。
线条盘绕扭曲，构成一个巨大而结构诡异的法阵，夹杂着许多古老而陌生的符号。每画一笔，他的脸色就灰败一分，呼吸也愈发粗重，咳嗽不时打断他的动作，暗红的血点溅落在法阵线条上，瞬息间便被吸收，那线条仿佛活物般，隐隐蠕动起来。
风声四起，窗外树影摇晃，如同招手。
白齐文在一旁屏息看着，双手不自觉地攥紧，指甲陷进掌心。他知道华尔要做什么，这不是头一遭，但规模如此之大，却是前所未有。他更清楚，施展这种逆乱生死的秘术，代价是何等可怕。
法阵终于完成，将整座尸山都笼罩在其范围内。它开始散发出微弱的、肉眼几乎难以察觉的暗红色光芒，如同地底深处熔岩在薄壳下流淌。
华尔站到法阵中心，尸山的正前方。他闭上眼，双手结出一个复杂古怪的手印，口中开始吟唱。那是一种低沉、古老、不属于任何已知文明的语言，音调诡谲刺耳，像是无数冤魂在地底哀嚎、共鸣。庙宇内的空气随之搅动，温度骤降，墙壁和廊柱上，竟肉眼可见地凝结出细密的霜花。
吟唱声越来越急，法阵的光芒也随之转盛，暗红逐渐变为如同凝固血液般的深紫红色。地面开始轻微震动，尸体堆里传来令人牙酸的“咯吱”声，那是僵硬的关节在被无形的力量强行扭转、活动。
华尔的吟唱变得嘶哑，身体开始不受控制地颤抖，额头上青筋暴起，汗水浸透黑衣，却又瞬间被阴冷气息冻成冰碴。他猛地睁开双眼。此刻他的瞳孔缩成了针尖大小，眼白布满蛛网般的血丝，里面是近乎疯狂的痛苦与执念。
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