昏暗的桌灯下，那个“陈准”静静坐着。
眼神空洞，却又像是把所有答案都看透了。
房间里只有呼吸声。
不是现在的陈准的。
是那个“他”的。
那种连呼吸都像负担的呼吸。
陈准喉头紧得发疼，却仍努力让声音保持平稳：
“我来……看看你。”
桌前的“另一个陈准”低低笑了一声。
那笑声没有愤怒、没有讽刺，只剩下疲惫到极致后的冷凉。
“我不需要你看我。” “我需要你承认我。”
房间更静了。
像连空气也停止流动。
陈准稍微靠近一步，却被一句话钉住：
“别过来。”
“另一个”陈准的声音不大，却有种沉重的威压。
那不是力量。
那是——
无数失望、压力、未出口的委屈堆积后的重量。
他慢慢抬起头。
那是一张熟悉到不能再熟悉的脸。
但眼睛里的光——早已熄灭。
没有恨。
没有怒。
也没有哭泣。
只有一种平静的麻木。
一种被世界磨成粉、又凝成灰的安静。
他问：
“你知道我是什么吗？”
陈准沉默。
裂缝的声音却在此时回答，而不是陈准：
「他是你在所有失败世界线里累积而成的‘自我残影’。」 「那些你曾逃避、勉强、忍耐、被迫承受却不肯承认的部分。」
桌前的“他”苦笑：
“不是失败世界线。” “我就是你。”
这一句话，把整个空间压得发紧。
陈准想反驳，但说不出口。
因为那张脸，那种呼吸，那种僵硬的肩膀——
他太熟悉了。
熟悉到……
那些深夜撑着眼睛继续看资料、继续撑场面、继续咬牙硬撑到第二天的夜里，
他都见过。
他见过这个自己。
只是他从没承认。
那“他”抬起左手。
手腕上是一道淡淡的痕迹——不是自残，而是长期压迫的红痕。
像是链条磨出来的。
“你以为你已经改变了。” “但你忘记了你踩着谁走到现在。”
空气发冷。
陈准第一次感觉到——
所谓“直面自己”，
不是面对邪恶、不是面对堕落、不是面对黑影。
是面对一个你亲手遗弃的“你”。
那个坐在桌前的“他”站了起来。
动作缓慢，像所有关节都已经疲倦到无法正常运转。
但他的眼神却锐利起来。
“你觉得你坚强？” “你觉得你成长？” “你觉得你不会崩？”
他一步步逼近。
每走一步，房间就暗一分。
走到陈准面前时，房间已经几乎全黑。
桌灯发出的光像一根濒临熄灭的烛芯。
“他”抬起下巴，略微低头看着陈准。
语气没有凶狠，没有漠视，
只有直接、赤裸、锋利的现实：
“——你不过是把那些你承受不了的东西丢给了我。”
陈准心口狠狠抽痛。
他终于明白——
不是这个“他”憎恨他。
而是这个“他”在替他“活着那些他撑不住的部分”。
那些想躲避的痛、委屈、不甘、恐惧、迷茫、焦虑、无力……
通通压在这个“他”身上。
而今天，
他终于被陈准亲眼看到了。
“你想问我为什么这么累？”
“他”咬着牙笑了一下。
那笑太苦，太干，太像砂砾。
他把手放在自己的胸口，轻轻“拍”了一下。
不是心脏的位置。
而是更深处——精神的位置。
“因为我是你不发泄的愤怒。”
拍第二下：
“我是你不说出口的委屈。”
拍第三下：
“我是你不敢面对的恐惧。”
拍第四下：
“我是你假装没事时堆出来的疲惫。”
最后一下：
“我是你所有‘无所谓’之后的真正疼痛。”
灯光闪烁。
那个“他”像随时会碎成光尘。
但他没有倒。
他只是在努力站着。
像从来没被世界承认过，却仍要撑住这个身体。
他深吸一口气，看着陈准：
“现在，你敢不敢承认我？”
这句话——
有一种将整个人生燃尽后的决绝。
不是恳求，
不是愤怒，
不是控诉。
而是——
决定自己命运前的最后一问。
陈准闭上眼。
但逃避让他的胸口更痛。
他睁开眼，伸出右手。
放在“他”的肩上。
稳稳的。
没有犹豫。
“我承认你。” “我承认——我就是你。”
那一刻——
整个房间像突然破裂。
灯光炸成无数碎光。
空气被吸走。
黑暗消散。
空间翻转。
“他”的身体突然一震。
他的眼睛、他的肩膀、他的呼吸、他的疲惫——
全都像被重新接回“完整的陈准”体内。
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