几个孩子已经光着脚在水洼里踩水，清脆的笑声顺着风飘上来，惊飞了停在电线上的麻雀——它们扑棱着翅膀掠过水洼时，翅膀尖沾起的水珠，在阳光下闪成一串流动的碎钻。有个穿蓝布衫的老人，正蹲在楼角用扫帚扫水，扫帚划过地面，带起细碎的水花，在他脚边绕成圈，又慢慢渗进砖缝里——明明半小时前这里还能听见雨砸在伞上的闷响，现在却只剩扫帚摩擦地面的沙沙声，混着远处收废品的铃铛声，叮铃叮铃的，像谁在低声念着旧日子。
手机还放在床头，屏幕暗着，可我闭着眼都能想起那张照片里的模样：墙皮剥落的痕，空荡的第三排，还有阳光在取景框里晃成的光斑。方才雨最大的时候，我总觉得那照片里的墙皮在往下掉灰，和窗外的雨声撞在一起，成了说不清的絮语；现在雨停了，再想起来，倒觉得那墙皮上的浅褐痕迹，像极了此刻地上的水渍，看着要消失，却总在暗处留着印子。
楼下的水洼里，不知何时落了片梧桐叶，叶梗还勾着几滴水珠，被风一吹就打着转，把水里的云影搅得七零八落。我忽然想起毕业那年的夏天，也是这样一场急雨过后，她蹲在操场边的梧桐树下，捡了片完整的叶子，用指尖抹掉上面的水，说“你看这叶脉，多像地图啊”。那时阳光也从云里钻出来，照在她沾着水珠的手背上，亮得晃眼。我站在不远处，攥着刚画好的画纸，纸角被汗濡湿了一角——那纸上画的，正是她弯腰捡叶子的样子，只是没敢画得太像，怕被人看出心思。此刻那片梧桐叶还在水洼里转，转着转着，被个跑过的孩子踩进泥里，叶边卷了起来，像只收起翅膀的蝶。
我望着那团被踩皱的绿，忽然明白，有些痕迹就像这水渍，像这被踩进泥里的叶子，看着是没了，其实早渗进了土里。就像照片里的墙皮，早被我记成了她校服上的水彩；就像她敲桌面的节奏，早成了我心跳的暗码；就像这场来去匆匆的雨，看着是走了，却把空气洗得透亮，把回忆泡得发涨。
西边的太阳越升越高，把东边的阴云也染成了粉紫色。窗台上的水珠还在滴答作响，像时光的秒针在轻轻叩问。东边的阴云渐渐被风扯薄了些，露出后面浅灰的天，西边的阳光却更盛了，把我的影子投在地板上，长长的，像要伸到床头的手机边。我走过去拿起手机，按亮屏幕，照片里的教室在光线下格外清晰，第三排的空位上，仿佛还坐着那个敲着桌面的侧影，发梢沾着光，睫毛上落着粉笔灰。我用指腹蹭了蹭屏幕上的墙皮剥落处，像在摸一片干透的水渍。
屏幕暗下去的瞬间，仿佛看见照片里的墙皮又落了一片，而现实中的阳光正透过玻璃，在地板上投下窗格的影子，整整齐齐地码着，像一页页摊开的旧信笺。楼下的水洼里，有孩子捡起一片完整的梧桐叶，举在头顶当伞，叶面上的水珠顺着叶脉滑落，滴在他仰起的脸上——那场景忽然和多年前重叠，她蹲在梧桐树下捡叶子，阳光穿过叶隙落在她睫毛上，也是这样亮晶晶的，像盛着一整个夏天的星子。
空气里的潮气慢慢散了，留下淡淡的香，像洗过的旧衣服晒在太阳下的味道。风吹进半开的窗户，带着雨后的凉意拂过脸颊。我知道，这场雨是真的过去了，就像那些坐在教室里的日子，那些远远望着她的瞬间，都过去了。可地上的水渍会记得，砖缝里的泥会记得，照片里的墙皮会记得，我掌心的温度也会记得——记得有过一场雨，来得慢，去得快，却把些什么，永远留在了这里。
我把手机放回口袋，转身时，看见阳光正顺着窗缝爬进来，在地板上画了道金线，把刚才踩过的湿脚印都描成了金色。窗外的梧桐叶不再滴水，叶尖却还亮着，像挂着没掉的星星。东边的云还没散尽，西边的太阳却越发明媚，这样半阴半晴的天，倒像极了那些没说出口的话，一半藏在云里，一半落在光里，都好好的，在岁月里待着。
楼下的水洼渐渐干涸，露出潮湿的泥土，几只蚂蚁正拖着一片湿漉漉的花瓣，在泥地上艰难地爬行——原来无论雨来得多急，去得多快，总会有生命在时光的缝隙里，认真地记录着每一场相遇，每一次心动，每一段被雨洗过的青春。我轻轻关上窗，把雨后的风与光都关在窗外。床头的手机屏幕已经暗透，可我知道，那张照片里的教室，那个捡叶子的姑娘，那场来去匆匆的雨，都已经刻进了我的生命里，像地上那些永远不会消失的水渍印记，在往后无数个晴雨交替的日子里，轻轻提醒着我：有些美好，不必永恒，只要存在过，就已是岁月最好的馈赠。
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