次日清晨，地狱厨房的垃圾车还没开始工作，街头巷尾弥漫着宿醉和暴行后的腥气。但东区一栋翻新的褐石建筑里，气氛截然不同。
这里是“毒蛇帮”的巢穴——外表低调，内部却装饰得近乎奢华。波斯地毯、真皮沙发、墙上挂着不知真伪的抽象画，空气中飘着雪茄和昂贵香薰的味道。帮派首领文森特·“毒蛇”·卡洛，正坐在桃花心木办公桌后，用放大镜研究一枚刚到手的古董怀表。
文森特四十五岁，西装合体，灰发梳理得一丝不苟，戴金丝眼镜。他像华尔街的基金经理多于黑帮头目——事实上，他确实管理着毒蛇帮的“金融业务”：毒品分销网络覆盖布鲁克林和皇后区，账目清晰得像上市公司财报。
“老板，”一个手下敲门进来，“有人拜访。说是……新邻居。”
文森特没抬头：“预约了吗？”
“没有。但他给了这个。”手下递上一张名片。
纯白卡片，没有头衔，只有一个名字：威尔逊·菲斯克。字体锋利如刀。
文森特的手停顿了。他摘下眼镜，慢慢擦着镜片。
“让他进来。一个人。”
金并走进来时，文森特已经收起了怀表，换上一副商业谈判式的微笑。他起身，伸手：“菲斯克先生？久仰。听说你昨晚在雷鸟酒吧……做了些事。”
金并握住他的手，力道沉稳。“清理垃圾。”他简洁地说，然后在对面沙发坐下，手杖靠在腿边。
文森特点点头，示意手下上茶。精致的骨瓷杯，大吉岭红茶，配着柠檬片和方糖。他自己也坐下，姿态放松，像是准备聊一笔小生意。
“那么，菲斯克先生今天来，是为了……”文森特端起茶杯，吹了吹热气。
“为了给你两个选择。”金并没碰茶杯。
“哦？”文森特微笑，“我喜欢选择。”
金并从西装内袋掏出一个牛皮纸文件袋，放在桌上，推到对方面前。动作轻巧，像递一份商业计划书。
文森特放下茶杯，打开文件袋，抽出里面的东西。
笑容凝固了。
那是账本。精确到克、到美元、到日期、到交货地点和联系人姓名。毒品流水，过去六个月的。每一页都有影印的签名——他的签名。
还有照片。他在码头接货，他和哥伦比亚中间人见面，他数钱，他……
最后几张，是他妻子和两个女儿在私立学校门口的照片，时间戳是昨天下午。
文森特的脸一点点失去血色。他抬起头，眼镜后的眼睛死死盯着金并。
“你哪里弄到的？”
“这不重要。”金并身体前倾，双手交叠放在膝盖上，“重要的是，四十八小时后，这份文件的完整副本——包括照片——会出现在FBI纽约分局局长的办公桌上，以及《纽约邮报》调查记者的邮箱里。”
文森特的呼吸变粗了。他的手慢慢滑向办公桌下方的抽屉——那里有一把史密斯威森左轮。
“或者，”金并继续说，声音平静如初，“你为我工作。”
“为你工作？”文森特笑了，声音干涩，“像条狗？像杰克·莫兰那条被钉在地上的疯狗？”
“不。”金并摇头，“像合伙人。我需要一个懂数字、懂流程、懂如何把混乱变成系统的人。你恰好是。雷鸟帮只有肌肉，没有脑子。你有。”
“然后呢？”文森特的手指已经摸到了抽屉把手，“我把地盘交给你，跪下来舔你的鞋，求你保护我的家人？”
“不。”金并第三次说“不”。他站起来，走到窗前，背对文森特，看向外面街道。“地盘还是你的。生意还是你的。毒蛇帮的名字可以保留。你只需要做两件事：遵守我的规矩，把利润的百分之二十上交，作为‘秩序维护费’。”
“百分之二十？”文森特冷笑，“你知道我一个月赚多少吗？”
“我知道得比你想象的更清楚。”金并没有回头，“但你保留百分之八十，总比进监狱失去百分之百好。而且，在我的秩序下，你的生意可以扩张百分之五十以上——因为不再有帮派冲突，不再有警察突袭，不再有黑吃黑。”
文森特沉默。他的手指扣住了抽屉里的枪柄。
“你很聪明，文森特，”金并转身，目光如秤砣般压过来，“但你也知道，聪明人最大的弱点，就是总以为自己能赢过暴力。”
“我能。”文森特猛地拉开抽屉，举起左轮，枪口对准金并的胸口。“而现在，你死了，这些‘副本’也就没意义了。”
金并看着他，没有动。他甚至没看枪，只是看着文森特的眼睛。
“你知道为什么我把账本给你看，而不是直接交给FBI吗？”
“为什么？”
“因为我想看看，你是会选择理智，”金并的手缓缓伸向自己西装内袋，“还是选择……”
文森特扣动了扳机。
咔嚓。
空击。哑火。
文森特愣住了，低头看枪——弹巢是空的。
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