十七锤。每一锤的落点都在他脑海中预先规划好的网格上，覆盖了整个后颅区域。现在那里没有完整的骨头了，只有破碎的颅骨碎片和糊状的组织。
他终于停下。
不是因为累。他的呼吸甚至没有变快。而是因为工作完成了。
他放下锤子，锤头轻轻靠在水池边。然后他转向母亲，从架子上取下那条脏围裙，浸湿一角，开始擦拭玛莎脸上的水。
他的动作很轻，很仔细，擦过她的眼睛、鼻子、嘴角。像在清洁一件珍贵的瓷器。
“混乱停止了，妈妈。”他说。
声音平静得像在读菜谱：“现在开始收拾。”
玛莎看着他。她看着儿子冷静的脸，看着地上丈夫的尸体，看着那把滴血的锤子。她的嘴唇颤抖，想说些什么，但最终什么也没说出口。
她只是点了点头
“现在开始收拾。”
他站起身，走向水槽，把锤子放在滴水板上。锤头沾了一点暗红色的东西，不是锈。
他打开水龙头，水流冲过手指，冰冷刺骨。
窗外，地狱厨房的夜晚刚刚开始。远处传来警笛声、叫骂声、玻璃破碎声。这座城市永不沉睡，只是在不同的噩梦中轮转。
厨房里，威尔逊·菲斯克十二岁生日的第一分钟即将过去。
墙上的廉价挂钟滴答作响。
分针移动一格。
血红色不仅是溅在墙上的糖霜，不仅是母亲嘴角渗出的颜色。
它是威尔逊视网膜里逐渐凝固的世界底色。
也是他未来将要涂抹整座纽约的颜色。
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