惊蛰的清晨，窗外的玉兰树抽出了嫩芽，裹着层浅褐的绒毛，像群蜷缩的小鸟。林溪坐在书桌前整理开学的行李，指尖划过江熠送的钢笔，笔帽上的水波纹在晨光里闪，忽然听到远处传来“轰隆”一声雷，闷闷的，像谁在云层里敲鼓。
手机在这时震动起来，江熠的名字在屏幕上跳。“听到雷声了吗？”他的声音带着点雀跃，像个盼着春游的孩子，“我妈说惊蛰打雷，今年准是好年成，地里的种子都要醒了。”
“听到了，”林溪笑着走到窗边，玉兰树的枝条在风里晃，“我们宿舍楼下的迎春花也快开了，去年你说像串小铃铛的那种。”
“等开学了我们去看，”他忽然压低声音，像藏着个秘密，“我给你带了样东西，是我在地里挖的，说惊蛰带在身上，能沾沾生机。”
挂了电话没多久，妈妈走进来，手里拿着个布包：“刚才小熠妈妈送来的，说让你开学带着，是小熠自己在菜园里种的红薯干。”
布包是用蓝格子粗布缝的，针脚歪歪扭扭的，一看就是江熠的手艺。林溪打开闻了闻，红薯的甜混着阳光的暖漫出来，让她想起去年秋天，两人在张爷爷的地里挖红薯，他举着个比脸还大的红薯傻笑，结果脚下一滑，摔在红薯藤里，白衬衫沾了层泥，像只刚滚过泥潭的小猪。
开学那天，江熠果然在车站等她。他穿着件浅灰色的夹克，背着个鼓鼓的帆布包，见她出来，立刻接过行李箱，肩带勒得他肩膀微微下沉。“路上累了吧？”他往她手里塞了瓶热豆浆，甜得发腻，“我特意让阿姨多放了糖，说坐车会晕，吃点甜的舒服。”
公交站台的广告牌换了新的，印着春天的花海，江熠忽然从帆布包里掏出个东西，是个小小的陶土罐，罐口用红布封着，上面系着根麻绳。“给你的惊蛰礼物，”他把陶罐往她手心里放，陶土的粗粝蹭得掌心有点痒，“里面是我在菜园里挖的‘幸运草’，其实是苜蓿芽，我妈说这东西一到春天就疯长，带着它，一年都有活力。”
陶罐的红布上绣着颗小小的太阳，针脚歪歪扭扭的，和红薯干的布包是同款。林溪打开闻了闻，有淡淡的泥土味，像刚翻过的菜园。“你是不是偷偷种了很久？”她晃了晃陶罐，里面传来沙沙的响，像有种子在跳舞。
“从去年冬天就埋下了，”他挠了挠头，耳尖在阳光下泛着红，“每周都去浇水，就盼着惊蛰能发芽，说要让你看到春天最早的样子。”
公交车穿过开满迎春花的街道，鹅黄的花瓣在风里簌簌落，像场流动的雨。江熠的帆布包忽然“啪嗒”掉出个画本，最新一页画着片菜园，地里插着个小木牌，上面写着“溪溪的幸运田”，旁边画了个弯腰浇水的小人，背影像极了他。“等周末去我家吧，”他把画本往她手里塞，“菜园里的菠菜都长出来了，我妈说让你摘点回去，清炒最鲜。”
“好啊，”林溪翻着画本笑，里面夹着片干枯的迎春花，是去年春天摘的，“还要跟阿姨学蒸槐花饭，你说过三月的槐花最香。”
宿舍楼下的玉兰树果然开花了，洁白的花瓣托着嫩黄的蕊，在雷声里轻轻晃，像群振翅的蝶。江熠帮她把行李搬到楼上，临走时忽然从口袋里掏出个东西，是枚用柳树枝编的戒指，嫩绿的枝条弯成圈，还带着点湿润的黏。“这个也算礼物，”他把戒指往她手心里放，枝条的芽尖蹭得掌心有点痒，“刚在车站旁边折的，柳树发芽最早，说戴着它，春天就跟你走了。”
林溪把柳木戒指套在无名指上，大小刚刚好，像为她量身定做的。她忽然发现枝条的末端藏着颗小小的红豆，是用红绳系着的，不仔细看根本发现不了。“你什么时候系的？”她举着戒指笑，阳光透过玉兰花瓣照在上面，投下细碎的光斑。
“昨天特意去买的，”他的声音有点低，却清晰得像雷声后的蝉鸣，“老人说红豆配柳枝，能把心意拴在春天里。”
傍晚的雷声越来越密，雨点“噼里啪啦”打在玻璃窗上，像在敲鼓。林溪坐在书桌前，把陶罐放在窗台上，让雨水打湿罐口的红布。她翻开《我们的故事》，在最新一页贴上柳木戒指的照片，旁边写下：“春天最早的信不是花开，是他在车站等我的身影，是陶罐里藏不住的生机，比任何雷声都让人期待。”
窗外的玉兰花瓣在雨里轻轻晃，柳木戒指的嫩芽在书桌上泛着绿。林溪知道，这惊蛰的雷声，这泥土里的新生，还有这枚带着体温的柳木戒指，都会像春雨里的种子一样，在时光里扎根、发芽，陪着他们走过一个又一个春天，走向所有藏在雷声与花海中的，关于彼此的明天。
夜深时，雨渐渐停了，月光透过云层照在陶罐上，红布的影子在墙上晃，像朵跳动的火焰。她摸了摸口袋里的红豆，忽然想起江熠说的话——把心意拴在春天里。原来最好的惊蛰礼物，从来不是会发芽的种子，是他为了这颗种子浇了整个冬天的水，是藏在柳树枝里的红豆，是记在心里的每个关于春天的约定，岁岁年年，从未改变。
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