樱花园的入口处竖着块木牌，写着“最佳赏花期：四月上旬”。林溪站在牌下踮脚往里望，粉白的花树像云团似的堆在远处，风一吹，花瓣就簌簌往下掉，像场温柔的雪。
“发什么呆呢？”江熠的声音从背后传来，他背着个鼓鼓的相机包，手里还提着个保温壶，“我妈煮的银耳羹，说让你补补气血。”
保温壶的盖子刚拧开，清甜的香气就漫了出来。林溪舀了一勺，冰糖的甜混着银耳的润，在舌尖化开时，忽然看见他相机包侧袋露出半截相册——是那本“未完待续的故事”，封面的星空被阳光晒得发亮。
“带它来啦？”她笑着指了指，“准备添新照片？”
“当然，”江熠从包里掏出拍立得，镜头对着她晃了晃，“今天要把整本相册都贴满。”
进园时，恰好赶上一阵风卷着花瓣掠过。林溪伸手去接，一片粉白的花瓣落在她掌心，还带着点湿润的晨露。江熠趁机按下快门，相纸弹出来时，他得意地晃了晃：“抓拍到了，你看这花瓣，像不像落在你手心里的星星？”
照片里的她半蹲着，掌心托着花瓣，发梢沾着几片落樱，背景是漫无边际的粉白花海，像幅会呼吸的画。林溪把相纸小心地放进相册，忽然想起高三那年，他在樱花树下说“等樱花开满枝头，我们就去爬山”——原来有些约定，真的会在时光里长成更美的模样。
他们沿着花径慢慢走，江熠的相机快门声没停过。拍她仰头看花时被阳光晒眯的眼，拍她弯腰捡花瓣时翘起的发尾，拍她捧着保温壶笑时露出的梨涡。林溪也抢过相机，拍下他举着镜头时认真的侧脸，拍下他被花瓣落在肩头时的愣神，拍下他偷偷往她头发里塞樱花的促狭模样。
走到花海深处的长椅旁，江熠忽然从包里掏出个东西——是本硬壳笔记本，封面是他们画的樱花和银杏，翻开第一页，竟是林溪那篇散文的手写版。
“你什么时候抄的？”林溪摸着纸上的字迹，和她打印稿上的一模一样，连她故意画的小波浪线都没落下。
“上周熬夜抄的，”他有点不好意思，“觉得手写的更有温度。你念一段吧，就念写樱花林的那段。”
林溪清了清嗓子，声音被风吹得轻轻飘：“‘……樱花的花期很短，像青春里的某些瞬间，稍纵即逝。但总有些东西会长久——比如他镜头里的我，比如我藏在文字里的他，比如落在相册上的花瓣，会变成时光里的标本，永远新鲜……’”
念到一半，她忽然念不下去了。江熠正低头看着笔记本，阳光透过花瓣的缝隙落在他睫毛上，像落了层碎金，指尖在“他镜头里的我”那行字上轻轻摩挲，像在触摸某个珍贵的秘密。
“接着念呀。”他抬头看她，眼里的光比花海还亮。
“不念了，”林溪合上书，把笔记本往他怀里一塞，“你自己慢慢看。对了，给你看样东西。”
她从帆布包底层掏出个小铁盒，里面装着十几片压干的花瓣——有樱花，有玉兰，有银杏叶，还有海边捡的贝壳碎片。“这是我收集的‘时光标本’，”她指着其中片带着齿痕的樱花，“这片是高三那年你塞给我的，我咬了口发现是真花瓣，就压起来了。”
江熠拿起那片花瓣，薄得像张纸，却仿佛还带着当年的温度。他忽然从相机包里掏出个东西，是个透明的胶片夹，里面装着卷胶卷。“这是我用老式相机拍的，”他的声音带着点期待，“等洗出来，我们把照片贴在标本旁边，让它们做个伴。”
风又起，卷起漫天花瓣，落在他们的笔记本上、胶片夹上，还有未说尽的话里。林溪看着江熠小心翼翼把花瓣放进胶片夹的样子，忽然觉得，这本“未完待续的故事”根本不需要填满——因为最好的瞬间，永远是下一个。
离开樱花园时，夕阳把花海染成了暖粉色。江熠把装满胶片的相机包背在肩上，手里牵着林溪，另一只手紧紧攥着那个铁盒，像捧着整个春天。
“下周去洗照片吧？”林溪忽然说，“我想把它们和标本贴在一起，再写段话。”
“写什么？”江熠低头看她，眼里的笑意像落了星子。
“就写，”林溪的声音很轻，却足够清晰，“樱花会谢，但我们的故事不会。”
夕阳把两人的影子拉得很长，交握的手上落了片樱花，像给这个春天，盖了个温柔的章。他们都知道，属于他们的故事，会像这些被珍藏的标本，在时光里永远鲜活，永远温暖，走向一个又一个，有彼此的四季。
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