中文系的诗歌讲座在阶梯教室举行，林溪提前半小时去占座，却发现第三排正中间的位置已经放了本《海子诗集》，扉页上画着个歪歪扭扭的笑脸，旁边写着“溪溪专属座”。
她刚坐下，江熠就背着双肩包跑进来，手里还提着个纸袋：“刚去买的三明治，金枪鱼馅的，知道你早上没吃早饭。”
纸袋里的三明治还带着余温，林溪咬了一口，金枪鱼的鲜香混着沙拉酱的甜，在舌尖漫开。“你怎么来得这么早？”
“怕被人占了最佳位置，”他笑得狡黠，从包里掏出个速写本，“我带了笔，等下听困了就画画，保证不打扰你。”
讲座开始时，阳光透过窗户斜斜切进来，落在讲台上的诗人身上，也落在江熠的速写本上。林溪听得认真，偶尔低头记笔记，笔尖划过纸页的沙沙声，和他铅笔的摩擦声交织在一起，像首安静的二重奏。
诗人讲到“面朝大海，春暖花开”时，林溪忽然想起他们去过的海边，想起沙滩上的脚印和拍立得里的笑脸。她转头看江熠，发现他根本没犯困，速写本上已经画了半页——全是她的侧脸，有低头记笔记的，有托腮听讲的，还有刚才偷偷看他的，线条轻快得像跳跃的音符。
“又偷懒。”她伸手去抢本子，却被他高高举起。“别闹，”他的声音压得低低的，“等下诗人要签名，我还想让他在这页题字呢。”
林溪的脸颊忽然发烫，假装看讲台，耳朵却捕捉着他铅笔的动静。阳光在他发梢镀上层浅金，他画得专注，睫毛在眼睑下投出小小的阴影，认真得像在雕琢一件稀世珍宝。
中场休息时，江熠去接水，回来时手里多了支粉色的康乃馨。“刚才看到有人在卖，觉得你会喜欢。”他把花插进她的保温杯里，花瓣上还沾着水珠，像刚哭过的眼睛。
“谢谢。”林溪把花放在桌角，忽然发现花茎上系着张小卡片，上面是他的字迹：“我的溪溪，比诗里的春天还美好。”
诗人签名时，江熠果然把速写本递了过去。诗人看着那页画，笑着问：“这是你女朋友？画得很传神。”
江熠的耳朵瞬间红了，却还是大声应着：“是！”他转头看林溪，眼里的光比聚光灯还亮，“麻烦您题句‘愿他们从晨光走到暮色’，可以吗？”
诗人笑着答应，笔尖在纸上落下时，林溪忽然觉得，这句祝福比任何华丽的辞藻都动人。
讲座结束后，两人沿着林荫道往图书馆走。江熠拎着那本签了名的速写本，像捧着件稀世珍宝。“等下去玻璃花房？”他忽然问，“我想把这页画撕下来，贴进你的诗集里。”
“才不要，”林溪笑着抢过速写本，“这么丑的画，贴进去会被诗里的春天笑话的。”
“哪里丑了，”他作势要抢，“我觉得比诗人的字还好看。”
打闹间，林溪的书签从诗集里掉出来——是那枚银杏叶形状的黄铜书签，背面刻着“J&L”。江熠弯腰捡起，轻轻吹掉上面的灰尘：“这书签陪你看了多少诗了？”
“记不清了，”林溪接过书签，夹回诗集里，“但每次看到它，就像你在身边一样。”
玻璃花房的三角梅开得正艳，紫色的花瓣垂下来，像挂着串小铃铛。江熠把速写本摊在长椅上，小心翼翼地撕下那页画，递给林溪：“收好吧，这是今天的纪念。”
画纸上的铅笔印还带着温度，林溪看着画里自己的侧脸，忽然想起电影里的台词——“最好的爱情，是把彼此藏进生活的每个角落”。她把画纸夹进诗集，刚好在“面朝大海，春暖花开”那页。
“你知道吗，”林溪靠在他肩上，闻着他身上淡淡的铅笔香，“我写的散文快收尾了，最后一段想写这里的花房，写阳光，写你的画，还有……”
“还有什么？”江熠低头看她，眼里的笑意像落了星子。
“还有你。”林溪的声音很轻，却足够清晰，“写那个总在我身边画画的少年，写他眼里的春天，比诗里的还动人。”
花房的阳光暖得像杯温茶，江熠忽然低头，在她额头印下一个轻吻，像落下一片温柔的花瓣。“那我的画，以后只画你眼里的春天。”
风从花房的缝隙钻进来，吹得书页哗啦响，也吹落了几片银杏叶，轻轻落在那本摊开的速写本上。林溪知道，这些藏在画里的心意，这些说出口的温柔，都会像这花房里的春天，永远鲜活，永远温暖，陪着他们，把生活过成诗里的模样。
离开花房时，江熠忽然从背包里掏出个东西——是个小小的相框，里面嵌着张迷你的照片，正是速写本上那页画的原型。“刚在打印店缩印的，”他有点不好意思，“可以放在你的书桌上，看书累了就能看见。”
林溪接过相框，指尖轻轻拂过玻璃表面，仿佛已经看到了那样的场景——书桌一角，相框里的少年正低头画画，窗外的银杏叶在风中打着旋，她的诗集摊在膝头，里面夹着他的画，藏着整个春天的甜。
夕阳把两人的影子拉得很长，交握的手上落了片银杏叶，像给这个写诗的午后，盖了个温柔的章。他们都知道，属于他们的故事，会像这首未完的诗，在每个平凡的日子里，写下新的韵脚，走向一个又一个，有彼此的春天。
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