自那场简单而温馨的婚礼后，拳馆小院仿佛被注入了全新的灵魂。日子依旧围绕着汗水、击打声和永不停歇的训练，但底色却从灰扑扑的坚韧，染上了温暖明亮的色彩。这色彩，来自于“妈妈”——萍。
有妈妈的日子，是不同的。
最显着的改变，体现在每次他汶、巴差和威罗外出比赛的时候。
以前，他们出门，普拉维特（现在该叫“爸爸”了，虽然几个小子当面还是有点别扭，尤其是他汶）顶多从躺椅上掀开眼皮，瓮声瓮气交代一句“别丢老子脸”，然后翻个身继续打呼噜。现在，妈妈永远是院子里最忙碌、最紧张的那一个。
比赛前夜，她总会仔细检查他们的拳套、缠手带是否完好，将洗得干干净净、带着阳光味道的训练服叠得整整齐齐放在他们床头。天不亮，她就起身在厨房忙碌，准备易于消化又能提供足够能量的食物——香软的糯米饭，搭配煎得恰到好处的鸡蛋和几块烤猪肉，或者是一碗热气腾腾、用料十足的船面。
“多吃点，才有力气。”她看着他们吃饭，眼神里是化不开的担忧和鼓励，“台上小心，保护好自己，输赢不重要，平平安安回来最重要。”
这话，普拉维特是绝不会说的，在他信奉的丛林法则里，上台就是为了赢，怕受伤就别打。但妈妈的话，像柔软的棉絮，轻轻包裹着少年们坚硬外壳下那颗其实也会紧张的心。
当他们准备出发时，妈妈会一直送到院门口，手里紧紧攥着围裙一角，目光追随着他们的背影，直到消失在巷子尽头。那眼神，混合着骄傲、牵挂和一丝无法掩饰的恐惧。她看过他们带伤回来的样子，知道那拳台上光鲜亮丽的背后，是怎样的残酷。
而这时，她的身边总会多一个小小身影——八岁的塔纳贡。小家伙还不能像哥哥们一样上台搏杀，但他有了最重要的新任务——陪着妈妈。
他会伸出小手，紧紧牵着妈妈因为紧张而微凉的手指，仰起小脸，用他那尚带奶气的声音，学着大人的口气安慰道：“妈妈别担心！威罗哥哥最厉害了！他汶哥哥像大老虎！巴差哥哥像……像会飞的鸟！他们一定会赢的！”
然后，到了比赛现场，人群喧嚣，灯光刺眼。妈妈会牵着塔纳贡，挤在观众席的最前面，或者站在场边最靠近拳台的位置。塔纳贡个子小，妈妈就把他抱起来，让他能看得更清楚。
当哥哥们在台上拼搏时，塔纳贡会比谁都激动，挥舞着小拳头，扯着嗓子呐喊助威，小脸涨得通红。而妈妈，则紧紧抿着唇，双手交握在胸前，眼睛一眨不眨地盯着台上，每一次儿子们被击中，她的心脏都会跟着猛地一缩，指甲几乎要嵌进掌心。塔纳贡能感觉到妈妈手的颤抖，他会更用力地回握，仿佛这样就能传递给她力量。
他汶的比赛往往结束得最快，也最惨烈。当他以标志性的凶狠肘击或膝撞KO对手，面无表情地走下拳台时，妈妈会立刻迎上去，不顾他周身尚未散尽的冷冽煞气，用湿毛巾小心翼翼地擦拭他脸上的汗水和偶尔溅上的血点，检查他有没有添新伤。他汶起初会身体僵硬，不太适应这种过于亲密的关怀，但次数多了，他也只是微微偏头，默许了妈妈的动作，只是耳根会悄悄泛红。
巴差的比赛则像一场优雅的舞蹈。妈妈看着他以灵动的步伐和凌厉的腿法与对手周旋，眼中会流露出欣赏和骄傲。当巴差漂亮的扫踢命中对手，赢得满场喝彩时，妈妈会忍不住跟着鼓掌，脸上绽放出与有荣焉的笑容。巴差下场，她会第一时间递上水，用柔软的毛巾轻轻擦拭他汗湿的额发，眼神温柔得像水。
威罗的比赛最是熬人。他经验丰富，打法稳健，比赛往往陷入胶着。妈妈的心也会跟着悬得最久。看到他眼角开裂，肋部受创，却依旧咬牙坚持时，妈妈的眼圈会忍不住发红。直到威罗最终凭借意志和技术拿下胜利，蹒跚着走下拳台，妈妈才会松一口气，赶紧上前搀扶，心疼地查看他的伤势。
无论比赛是输是赢，当三个（有时是两个，威罗的比赛级别不同）挂着小伤、带着疲惫的身影回到小院时，妈妈总会已经准备好热气腾腾的饭菜和干净的换洗衣物。她不会过多追问比赛细节，只是忙碌着张罗他们吃饭、洗漱、上药。
夜晚，当白日的喧嚣彻底沉寂，月光如水银般洒满小院时，是一天中最宁静温暖的时刻。
偶尔，在没有人第二天需要早起比赛、天气又格外好的夜晚，妈妈会搬个小凳子坐在院子里，巴差和塔纳贡会像两只依恋人的小猫，一左一右靠在她腿边，躺在铺着的旧草席上。威罗可能会坐在稍远一点的台阶上，微笑着看着他们。他汶则通常靠在他的专属廊柱下，闭目养神，但耳朵却未曾错过任何声响。
这时，妈妈会用她那不算清脆、却异常温柔的嗓音，轻轻地哼唱起古老的泰国童谣。歌词或许简单，讲述着稻田里的青蛙、夜空中的星星、河流里的鱼儿，旋律悠扬而舒缓，像湄南河夜晚的风，轻轻拂过心田。
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