白沙街像一道溃烂的伤疤横亘在伦敦的皮肉上。
当两人转过最后一个街角时，腐臭的空气突然粘稠起来，弗雷德里克的脚步微不可察地顿了顿。
他罕见地有些沉默。
地狱在人间投下的影子不过如此。
浓雾在这里沉淀成肮脏的棉絮，裹着煤灰粘在皮肤上。两侧的砖墙渗出不明液体，蜿蜒出癫痫病人抽搐般的纹路。几盏残破的煤气灯在雾中投下昏黄的光晕，照亮了不远处疯人院铁栅栏上干涸的血手印——那是伽拉泰亚的尚未清理干净的痕迹。
奥尔菲斯的手杖敲击着龟裂的路面，回声像骨骼碰撞的脆响——不知道为什么，今天他特意拿了个手杖。
弗雷德里克记得他平时并不用。
前方孤儿院的尖顶刺破雾霭，哥特式的拱窗后，几双小手正机械地擦着玻璃。抹布划过时，弗雷德里克看清那些苍白的小脸上凝固着不属于孩童的空洞表情。
“十九号。”奥尔菲斯突然停下，指尖指向一栋歪斜的三层建筑。
门廊下悬着的铜铃长满绿锈，铃舌不知被谁拔去，只留下个黑洞洞的缺口，像被割了舌头的嘴。
街边排水沟里漂浮着可疑的碎布片，其中一块绣着“死亡”的字母。
更深处，几只老鼠正撕扯着某家诊所扔出来的胎盘组织。
弗雷德里克的胃部抽搐起来，他想起传闻中那些半夜从孤儿院运出去的，用麻袋装着，偶尔会露出截青紫色的小腿。
远处传来铁链拖地的声响，一个穿拘束衣的身影从疯人院废墟里爬出，喉咙里发出溺水般的咕噜声。奥尔菲斯却笑了，从大衣内袋掏出块怀表:“正好赶上茶会时间——孤儿院的嬷嬷们这个点都在地窖清点。”
“怎么，我们现在就进去吗？”弗雷德里克下意识按住手杖上改造过的的转轮手枪，银发在阴风中微微扬起。
奥尔菲斯的手杖在石板路上敲出轻快的节奏:“噢，当然不。”他朝孤儿院二楼某个窗口瞥了一眼，那里立刻有张苍白的小脸缩回阴影中。
“我们要先拜访一位老朋友。”
当他们经过铸铁栅栏时，寒风裹挟着霉味与尿骚味扑面而来。九月的伦敦，栅栏后的孩子们却还穿着夏季的麻布裙，裸露的脚踝上布满冻疮。
那些玻璃珠般的眼睛追随着两人，目光黏在弗雷德里克的银丝领针与奥尔菲斯的驼绒大衣上——这些光泽在灰暗的白沙街刺眼得近乎残忍。
“你的童年......”弗雷德里克突然停下。
一块碎玻璃正扎在他锃亮的皮靴旁，折射出孤儿院斑驳的外墙。
“没错，就在那间有裂缝的阁楼里。”奥尔菲斯的手杖精准指向三楼某扇歪斜的窗户，声音轻得像在讨论别人的故事，“说真的，冬天漏雪，夏天漏雨——倒是很适合培养艺术家的忧郁气质。”
斜对面不远处疯人院的尖顶在雾中若隐若现，铁窗后飘出腐肉般的窗帘碎片。
“而爱丽丝被关在那里。”奥尔菲斯突然笑起来，“想想看，十年间我们直线距离也许真的不到两百米，却再也没见过面。都过去了。”
弗雷德里克感到心脏被无形的手攥紧。
他看见奥尔菲斯扶眼镜时小指在微微颤抖——那是长期被铁链束缚留下的后遗症。
“噢，都过去了。”奥尔菲斯又说了一遍，这次尾音飘忽得像句谎言。
真的过去了吗？
弗雷德里克凝视着他镜片后栗色的忧郁的眼睛，那里面还倒映着孤儿院漆黑的轮廓。
但最终他只是紧了紧围巾:“好吧……都过去了。那我们现在去哪儿？”
“金雀花赌坊。”奥尔菲斯刚转身，三个黑影便从巷口围了上来。
为首的刀疤脸舔着猎刀:“呦，两位老爷走错地方了吧？”他黄浊的眼珠盯着弗雷德里克的宝石袖扣，另外两个同伙已经封住了退路。
枪声比回答来得更快。
弗雷德里克的左轮手枪在0.3秒内完成拔枪-瞄准-射击，刀疤脸的膝盖骨应声粉碎。
“呵，带了枪？那又怎么样——”
但更多脚步声从四面八方涌来——他们被至少三十多个暴徒包围了。
奥尔菲斯的手杖底端突然掉落，露出细长的刺剑。
他精准地刺穿一个扑来的壮汉咽喉，温热的血溅在孤儿院栅栏上。“七点钟方向缺口！”他喊道，同时侧身避开飞来的斧头。
弗雷德里克背靠着他连续射击，但暴徒数量实在太多。
当他的子弹打空时，一个满脸脓疮的巨汉已经抡起铁链朝他头顶砸来——
“呐，红桃A，送你的见面礼。”
一张镀金扑克牌突然旋转着切入战场，精准割开巨汉的喉管。
鲜血喷涌而出的瞬间，更多扑克牌从二楼窗口飞射而出，每一张都轻轻松松带走一个暴徒卑贱的生命。
最后一张黑桃K钉在刀疤脸眉心时，穿着休闲款红色外套的身影才从赌坊二楼翩然跃下。
男人落地时甚至没惊起一粒尘埃。
他摘下头上的礼帽行礼，露出那张让整个伦敦上流社会贵妇们魂牵梦萦的脸:“啊~日安，我亲爱的会长大人。”红桃K的蓝眼睛在阴影中泛着猫科动物一样的幽光，“您还是这么擅长给我添麻烦呢。”
奥尔菲斯甩掉刺剑上的血珠:“麻烦？”他指了指满地尸体，“我看你似乎玩得很开心。”
年轻人突然贴近弗雷德里克，从他发间取下一张染血的方片Q:“噢~法国美人儿更适合红心。”他将扑克牌塞进这位作曲家胸前的口袋，指尖暧昧地划过锁骨，“特别是眼眶发红的时候。”
“……”弗雷德里克蹙眉。
沾花惹草没个正形。
“莱昂，代号‘红桃K’。”奥尔菲斯歪头低声介绍。
“……”弗雷德里克再次沉默。
要不是这人也是七弦会的，他都想从奥尔菲斯手上把枪抢过来毙了他。
赌坊大门突然洞开，温暖的灯光与钢琴声流淌而出。
莱昂做了个夸张的邀请手势:“两位，要来杯压惊酒吗？我新进了批不错的白兰地。”
奥尔菲斯踩过一具还在抽搐的尸体，一起一落，手杖重新变回优雅的装饰品:“最好是1789年的。”
“如您所愿。”莱昂的笑容突然变得危险，“毕竟......”他踢开脚边暴徒的手枪，“死人不需要什么好年份。”
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