德拉科慢了半拍才跟上，手臂再次伸过来时，动作似乎比之前更稳，也更紧了一些。他没有再说话，但那双“冬天的湖面”般的眼睛，在重新步入舞池辉煌灯光的前一刻，再次深深地看了我一眼。
那里面，有些东西，似乎被月光和那句诗，悄悄搅动了一下。
我们走回主厅时，音乐正转向一支舒缓的圆舞曲。他没有立刻带我融入旋转的人群，而是在靠近一根装饰着冬青与槲寄生的廊柱旁停下了脚步。
“那句诗，”他突然开口，声音压得很低，目光盯着我耳畔随着动作轻轻晃动的珍珠，仿佛在确认那冰凉的光泽是否真实，“从哪里来的？”
我没有直接回答，只是将手轻轻搭上他的肩，示意他可以开始这支舞。“一本麻瓜的诗集。”我随着他的引导滑出第一步，墨绿的裙摆荡开优美的弧度，“暑假时在对角巷旧书摊偶然翻到的。觉得有些句子……很有趣。”
“麻瓜的诗？”他挑眉，语气里本能地带上一丝马尔福式的轻蔑，但那份轻蔑很快被更强烈的好奇覆盖，“写石头的骄傲和……花的投降？”最后几个字他说得有点含糊，灰蓝的眼睛紧盯着我，试图从我平静的表情里挖掘出更多。
“不止那些。”我随着他的旋转微微倾身，声音几乎贴着他耳侧滑过，“还有关于火焰如何在灰烬中辨认自己的形状，潮水如何亲吻固执的礁石然后退去。” 我稍稍拉开距离，对上他的视线，“麻瓜们……有时会用很奇妙的方式，描述一些很古老的感觉。”
德拉科的舞步没有丝毫错乱，马尔福家族的教养让他的仪态无可挑剔，但我能感觉到他揽在我腰间的手，指尖微微收紧了一瞬。
“你觉得那是真的吗？”他问，目光不再闪避，直直地看进我眼里，“投降。在……那种情况下。”他没有说出“爱情”这个词，但我们都清楚他指的是什么。骄傲刻在石头上，那么与之相对的另一面呢？
“我不知道。”我诚实地回答，一个旋转让我暂时背对他，声音飘散在音乐里，“或许不是真正的投降。更像是一种……交换。” 转回他面前时，我继续道，“用石头的坚硬，去换花朵片刻的柔软。或者反过来。” 我轻轻笑了笑，“诗歌的好处就是，不必非要答案。”
我们沉默地跳了一会儿，只有鞋底摩擦光滑地面的细微声响，和周围欢快的音乐包裹着我们。他的目光一直没有离开我的脸，那种专注的打量，不再仅仅是审视一个舞伴或同学，更像是在解读一个复杂的魔文符号。
“你经常看那种东西？”他终于又开口，“麻瓜的……诗？”
“偶尔。当魔药配方和古代魔文让人头晕的时候。”我答得随意，“它们像另一种咒语，拼写方式不同，但……也能让东西浮现出来。”
“让什么浮现？”
“感觉。画面。一些平时不会仔细去想的东西。”我顿了顿，补充道，“比如冬天湖面下的光。”
他的呼吸似乎又滞了一下。舞曲接近尾声，我们的步伐放缓。
“那……”他清了清嗓子，目光飘向不远处正被弗立维教授拉着说话的潘西，又迅速收回，“你看到的光，是什么样的？”
这个问题比之前的都要直接，也更危险。它不再关于诗歌本身，而是关于他的眼睛，关于我透过那“冬天的湖面”所见到的东西。
音乐恰好在此刻停下。我们停在舞池边缘，周围是散开的人群和新的乐曲前奏。
我没有立刻抽回手，依然保持着被他轻握的姿态，抬眸看他。
他的目光带着一种罕见的、未加掩饰的探寻，等待我的回答。舞池边缘的光影在我们之间流动，远处飘来的音乐变得模糊不清。
我略微偏了偏头，像是真的在回忆那“冬天湖面下的光”的具体模样，然后才缓缓开口，声音平稳而清晰，每个字都像在空气中慢慢凝结：
“在水下，”我说，“均匀，干净，雪白。仿佛世间一切都被过滤了颜色，只剩下那种彻底的、寂静的白。”
我注意到他灰蓝色的瞳孔微微收缩，那里面倒映着我此刻平静无波的脸。
“那光很透彻，”我继续道，视线重新聚焦在他的眼睛上，仿佛在描摹那深处的景象，“透彻得能照见最细微的纹路，像最上等的冰晶内部的结构。但是……”
我顿了顿，留下一个短暂的、充满张力的停顿。
“想靠近时，却冰冷。”我的声音低了些，带着一种近乎客观的陈述感，“那光和看它的人之间，隔着一层厚厚的冰壁。要么需要费劲去凿开，要么就只能等待——等待春天，或者某种足够强大的温暖，让冰层自然融化。”
我的目光稍稍移开，望向远处礼堂窗外的夜空，又转回来，落回他脸上，嘴角弯起一个极淡的、几乎看不见的弧度。
“不过，如果只是站在雪地上远远地看，”我最后轻声说，语气里添上一丝似有若无的、微妙的告诫，“那么，看一会儿就好。看久了，会被那纯粹的、反射出来的光亮刺到眼睛。”
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