他脸上的肌肉疯狂地跳动着。
完了。
唐家仁想动。
他想开口求饶，想跪地磕头，想转身逃跑。
可他什么也做不了。
在那道目光之下，他毕生引以为傲的修为，那些淬炼了一辈子的炁，就像是冬日里被冻僵的蛇，盘踞在丹田气海里，纹丝不动。
他的身体，他的意志，他的灵魂，已经完全不属于自己了。
它们都在向那个少年……
臣服。
不，不是臣服。
是崩解。
就像一块顽铁，被投入了熔炼万物的烘炉，连挣扎的资格都没有，便要被还原成最原始的铁水。
时间在这一刻被无限拉长。
唐家仁的脑海中，闪过了无数个念头。
他想到了自己年轻时，第一次杀人后的彻夜难眠。
想到了自己中年时，为了唐门大业，亲手将叛徒的骨灰扬在风里。
想到了自己成为大老爷后，每一次送弟子们外出执行九死一生的任务时，那份藏在心底的沉重。
他一生都在与死亡打交道。
他自认为了解死亡，甚至能掌控死亡。
可直到今天，他才发现自己错得有多离谱。
他们这些所谓的刺客，所谓的杀手，不过是在死亡的门缝里苟延残喘的蝼蚁。
而那个少年……
他就是死亡本身。
他就是行走在人间的……
天灾！
唐家仁的眼角，一滴浑浊的老泪，终于不受控制地滑落。
不是因为恐惧。
而是因为绝望。
一种面对神明时，凡人所能感受到的，最纯粹的绝望。
然而，那道足以压垮一切的目光，并没有在他们身上停留太久。
张玄景只是淡淡地扫了一眼，便收回了视线，只是看到了一窝恰好路过的蚂蚁。
不值得在意。
甚至，不值得去踩上一脚。
“轰！”
压力骤然消失。
就像是潜入万丈深海的人，被瞬间拽回了海面。
“噗通！”
“噗通！”
唐家仁、李鼎、唐厚仁……
所有还站着的唐门高手，齐齐腿一软，狼狈不堪地瘫倒在地。
他们大口大口地喘着粗气，浑身早已被冷汗浸透，像是刚从水里捞出来一样。
劫后余生的庆幸？
不。
没有庆幸。
只有更深、更浓的耻辱和恐惧。
他们被无视了。
彻彻底底地被无视了。
对方发现了他们，但懒得理会他们。
这种被当成尘埃一样的轻蔑，比直接杀了他们，还要让他们感到屈辱。
唐家仁瘫在地上，双手死死地抠进泥土里，指甲因为用力而崩裂，鲜血混着泥土，他也毫无所觉。
他的胸膛剧烈起伏，喉咙里发出“嗬嗬”的、如同破旧风箱声音。
撤？
还撤得了吗？
在这样的存在面前，他们连逃跑的资格，都已经被剥夺了。……
与此同时。
在迎鹤楼外围，另一片更为幽暗的林地里。
一个巨大佝偻的身影，正蹲在一棵巨大的、几乎已经完全枯死的槐树上。
他的身形极为高大，背部高高地隆起，像是在背上扣了一口锅。
一身破烂的灰布长衫，油腻得已经看不出本来的颜色，上面还沾染着大片大片暗褐色的、早已干涸的血迹。
他就那么静静地蹲着，像一只丑陋的夜枭，与这片死寂的林子融为一体。
若不是那双在黑暗中，偶尔闪烁着非人光芒的眼睛，任谁也无法发现他的存在。
空气中，弥漫着淡淡的血腥味。
不是从他衣服上散发出来的。
而是从他自己身上。
那是一种刚刚饱饮过鲜血，从骨子里透出来的，带着甜腻的、令人作呕的气息。
他叫梁挺。
江湖人称，“白鸮”。
就在几个时辰前，他刚刚做完了一件“微不足道”的小事。
他杀光了自己师门上下，一百三十七口人。
从白发苍苍的授业恩师，到牙牙学语的稚嫩童子，一个不留。
他甚至饶有兴致地，将师娘的头颅做成了精巧的机关摆件，此刻就挂在他的腰间，随着微风轻轻晃动。
做完这一切后，他没有半点负罪感，只觉得无趣。
太弱了。
那些平日里嘲笑他丑陋、鄙夷他出身的师兄弟们，临死前的哀嚎，甚至还不如一只被踩了尾巴的野狗来得响亮。
这让他感觉……
很失望。
杀戮的快感，来得快，去得也快。
他需要新的、更刺激的猎物。
于是，他循着异人界最近的风声，来到了这里。
迎鹤楼。
“啧啧啧……”
梁挺喉咙里发出一阵尖锐而嘶哑的笑声，像是指甲划过铁皮。
他的目光，穿过重重枝叶，死死地锁定在远方那个被雷光笼罩的少年身上。
他看到了。
他全都看到了。
他看到了那煌煌如天威的雷法。
也看到了不远处，那群被吓破了胆，瘫在地上动弹不得的唐门“废物”。
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