音叉并未像寻常钥匙那般转动。
在这个充满暴力美学的废土世界里，开启地狱之门的钥匙，竟然温柔得像是一声叹息。
当黑色的金属尾端完全没入那个凹槽时，空气里并没有传来机括咬合的脆响，只有一声极轻、极纯粹的震动，顺着谢焰的指尖，钻进了在场每个人的骨缝里。
嗡——
那是标准音高A440。
是管弦乐队调音的基准，是物理世界里最平稳的波形，也是一切乐章开始前的那个“静”。
随着这声低吟，眼前那扇锈迹斑斑、仿佛稍微用力就会碎成铁渣的厚重门板，突然像是活了过来。
表面那层粗糙的红锈并未剥落，而是泛起了一层类似水银的诡异涟漪。
那是伪装。
那些根本不是氧化铁，而是一种处于休眠状态的纳米机器人群。
在接收到特定频率的声波指令后，它们迅速液化、退去，像是退潮的海水，露出了下方洁白如玉的复合陶瓷材质。
没有灰尘，没有霉味。
一股带着淡淡薄荷香气的恒温循环风，顺着敞开的通道吹了出来。
这股味道太干净了，瞬间冲散了外部世界那股令人窒息的硫磺与煤渣味，就像是在垃圾堆里突然喷了一瓶祖马龙。
“纳米流体装甲。”
程霜上前一步，指尖在门框边缘抹了一下。
看着指腹上那点并未干透的银色液体，这位见惯了大场面的顶级保镖，眉头皱得能夹死苍蝇。
“这种技术在黑市上有价无市，目前的实验室造价是每克三千美金。而这里……”
她抬起头，视线顺着这条深不见底的通道延伸，眼角抽搐了一下。
“……铺了整整一条路。这哪是防空洞，这是用钱烧出来的金库。”
谢焰并没有理会那些昂贵的涂层，也没在意这是否是一条用美金铺就的道路。
他收回音叉，重新揣进怀里，那只完好的左手有些僵硬地垂在身侧，指节因为用力而泛白。
“下面。”
他看着那片惨白的灯光，喉结艰难地滚动了一下，声音像是从砂纸上磨过。
“那是……我不记得的地方。”
他的记忆里只有锅炉房的煤堆，只有实验室刺眼的无影灯，只有那些冰冷的针头扎进血管时的刺痛。
但这股味道——这股混杂着薄荷与某种老式木头家具上蜡后的气息，却像是一根细细的鱼线，精准地勾住了他脑海深处某块一直处于“坏死”状态的区域，然后狠狠一扯。
疼。但也带着痒。
“走吧。”潘宁握住了他的手。
她的掌心干燥温热，没有多余的废话，传递过来的力量却不容置疑。
通道向下延伸，坡度很缓，设计得非常人性化，哪怕是推着轮椅也能轻松通行。
两侧的墙壁上并没有安装那种冷冰冰的监控探头，而是挂着一幅幅笔触稚嫩的蜡笔画。
画的内容很抽象，有时是一团黑色的火，有时是一只只有一只翅膀的鸟，还有一张画得歪歪扭扭的大嘴，似乎想吞掉整个世界。
越往下走，那种工业城市的压抑感就越淡，取而代之的，是一种透着诡异的温馨。这种反差感，就像是在停尸房里看见了一个正在旋转的八音盒。
直到他们站在了地下三层的尽头。
这里没有冰冷的手术台，也没有用来束缚实验体的金属镣铐，更没有那些恶心的福尔马林标本。
映入眼帘的，是一间铺着暖黄色木地板的房间。
墙角堆满了有些年头的毛绒玩具，大多已经褪色，甚至有些缝补的痕迹，但都被清洗得很干净，散发着柔顺剂的清香。天花板上贴着夜光的星星贴纸，排列成了一个并不存在于任何星图上的星座，像是某种只有孩子才能看懂的密码。
而在房间的正中央，靠墙放着一架立式的雅马哈钢琴。
黑色的琴漆有些黯淡，琴盖半开着，谱架上还摊着一本发黄的乐谱。
“这是……”
谢焰站在门口，脚步像是被钉在了地上。
他看着那个角落里缺了一只眼睛的棕色小熊，看着那架钢琴，眼底那种常年笼罩的阴郁与疯癫，正在一点点碎裂。取而代之的，是一种难以置信的震颤。
“我想起来了。”
他的声音沙哑得厉害，像是要把肺里的空气都挤出来。
“这不是梦。”
在他那些因为疼痛而昏厥的间隙，在他以为自己精神分裂产生的幻觉里，总有一个看不清脸的女人，把他从那个满是血腥味的手术台上抱下来，带到这里。
这里不疼。
这里有不会烫人的星星，有软绵绵的熊，还有能盖过电锯声的琴声。
潘宁松开谢焰的手，独自走向那架钢琴。
她的高跟鞋踩在木地板上，发出沉闷的声响。
她的手指抚过琴键盖，指尖沾上了一层薄薄的灰尘。
这架琴至少有二十年没人弹过了，但那个坐在琴凳上的人留下的痕迹，却依然清晰得像是昨天。
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