城西的山坡上，一座新坟孤零零地立着，坟前摆着百姓们送的花束和祭品，一块青石墓碑上，只刻着“徐君之墓”四个字，简单得像他生前的人。坟旁有棵老槐树，叶子已经黄了大半，风一吹，叶子簌簌落下，落在墓碑上，像在轻轻叹息。
季札下了马，一步步走到坟前，站了许久，没说话。随从们都跟着沉默，谁也不敢打扰——他们从未见过四公子这般模样，平日里温和的眼神，此刻蒙着一层雾，喉结滚了两滚，没说出一个字。风卷着落叶，扫过季札的衣角，也扫过他腰间的剑，剑鞘上的鲨鱼皮被风吹得轻轻颤动，像在呼应什么。
过了好一会儿，季札抬手，解开了腰间的丝绦。那剑离了腰，带着他的体温，坠在掌心，沉甸甸的。他看着墓碑，轻声说：“君上，札回来了。春天时，见君爱此剑，札便想归时相赠。如今君虽不在，札的诺，不能不算。”
他踮起脚，将剑举起来，挂在老槐树的枝桠上——剑穗是红色的，垂在半空，被风一吹，轻轻蹭着墓碑，像在打招呼。阳光透过黄叶子，落在剑身上，泛着柔和的光，不再像之前那般冷硬，倒多了几分温情。
“公子！”随从忍不住开口，“徐君已经去了，您把剑挂在这里，他也看不见，何苦呢？”
季札转过身，目光落在随从身上，语气依旧温和，却带着几分坚定：“你不懂。我与徐君，虽只一面之缘，却似知己。他爱此剑，却不直言，是怕我为难——他知我出使需剑，不愿让我失礼。我记此诺，也不是为了让他看见，是为了守住心里的诚信。君子重诺，岂因生死改其志？徐君虽去，他的心意还在，我的承诺，也该在。”
随从们听了，都低下头，不再说话。风又吹过，老槐树上的剑轻轻晃动，发出细碎的“叮”声，像徐君在回应。季札对着墓碑躬身拜了三拜，每一次弯腰，都带着几分郑重——这一拜，是谢徐君的知遇，是守自己的承诺，也是敬这份跨越生死的知己情。
消息很快传到徐国都城，百姓们都听说了季札挂剑的事。有人跑到城西的山坡上，看见那把嵌着绿松石的剑挂在槐树上，红穗子在风里飘着，心里都生出几分感动。有个老乐师，见了这情景，便编了首歌，走街串巷地唱：“延陵季子兮不忘故，脱千金之剑兮带丘墓。”歌声里带着几分苍凉，却又透着几分暖，很快就传遍了徐国，连孩童都能跟着哼两句。
后来，徐国人在老槐树下立了石坊，坊上刻着“季子挂剑台”五个大字，笔力遒劲，像季札的承诺般坚定。再后来，朝代更迭，岁月流转，那棵老槐树枯了又发，发了又枯，可挂剑台却一直立在那里，成了徐国百姓心里的一块碑——不是石头做的碑，是诚信做的碑。
千年之后，在徐州云龙山西坡的杏花村里，依旧能看见挂剑台的遗迹。石坊上的字虽有些斑驳，却依旧清晰；徐君的墓冢旁，新修了碑亭，亭里的石碑上刻着季札挂剑的故事，字里行间都是暖意。常有游人来这里，站在老槐树下，望着空荡的枝桠，想象着两千多年前那个秋日，季札解剑挂树的模样——那把剑或许早就不在了，可那份“不忘故、守诚信”的心意，却像春阳般，暖了一代又一代人。
有人说，季札挂的不是剑，是君子的初心。徐君没说出口的喜欢，季札没说出口的承诺，看似平淡，却藏着最深的知己情、最重的诚信义。在那个礼崩乐坏的春秋时代，这份跨越生死的承诺，像一盏灯，照亮了“君子”二字的真正含义——不是锦衣玉食，不是高官厚禄，是心里的诺，是眼里的情，是哪怕对方不在了，也愿意守住的那份初心。
如今，杏花村里的老槐树又发了新芽，春风吹过，叶子沙沙响，像在唱那首古老的《徐人歌》。往来的游人里，有老人带着孩子，指着石碑上的故事，轻声说：“你看，这就是季札挂剑的地方。做人啊，就得像他这样，说了的事，记在心里的诺，就算过了再久，也不能忘。”孩子似懂非懂地点点头，目光落在石坊上的字上，心里悄悄记下了“延陵季子”这个名字，记下了“诚信”这两个字。
青石坟前的剑早已不在，可季札的一诺，却挂在了千年的时光里，挂在了每个中国人对“君子”的向往里——那是一份最简单，也最珍贵的心意：你懂我的剑，我记你的情，哪怕生死相隔，我的承诺，也会伴着你，直到岁月尽头。
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