一句“知道了”与茶壶会说话
馊水桶散发出的酸腐恶臭，浓烈到几乎能凝成实体，混合着劣质油脂燃烧的焦糊味、炭火炙烤半生不熟肉类的腥臊气，还有汗臭、脚臭、廉价香烟的呛人气，整个夜市大排档区域，活像一个巨大的、冒着泡的、滚烫的腐烂沼泽。
费小极就蹲在这沼泽的中心地带，一个油渍麻花、边缘都豁了口的巨大蓝色塑料馊水桶旁边。他一手死死攥着那张画着血刀的A4纸，另一只手抓着一个刚从旁边摊子上顺来的、还冒着热气的馒头，脚边胡乱堆着十几个空了的廉价啤酒瓶。他周围，横七竖八歪坐着七八条彪形大汉，个个袒胸露怀，一身腱子肉在昏暗油腻的灯泡下泛着油光，纹身狰狞。他们同样人手一瓶啤酒，脚边堆着啃剩的骨头签子。
为首的“老狗”，剃着青皮头，脖子上挂着根小指粗的金链子（镀的），正唾沫横飞：
“操！赵子铭？鑫鼎集团赵家那个小白脸？敢动咱周教授？！小极你放心！明天！就明天！老子带上兄弟们，去他那个什么破集团门口泼红油漆！写大字！‘还我教授！血债血偿！’ 操！吓死丫的！” 他灌了口啤酒，喉咙里发出满足的咕噜声，“再不行，咱找到他常去的那个什么‘兰桂坊’会所，等他出来，蒙头一顿臭揍！老子专打他那张小白脸！看他拿什么泡妞！”
旁边一个脸上带疤的汉子喷着酒气附和：“就是！咱光脚的不怕穿鞋的！跟他狗日的拼了！”
“对！拼了！”
“干他娘的！”
群情激愤，唾沫星子乱飞，啤酒瓶碰撞得叮当响。空气中弥漫着廉价的酒精味和底层混混特有的、混杂着绝望和虚张声势的暴戾。
费小极没吭声，只是死死盯着手里那个馒头。雪白的馒头，被他沾满油渍和灰尘的手指捏得变了形。他狠狠咬了一大口，干嚼着，粗糙的麦麸感摩擦着喉咙，像是在吞咽一团冰冷的绝望。“泼油漆？打闷棍？” 他在心里冷笑，“有用吗？赵子铭那孙子，现在肯定搂着洋妞，躲在几十层高的防弹玻璃后面看老子笑话呢！这帮兄弟够义气，可拳头再硬，能砸开税务局的门？能删掉网上的差评？能把周教授从那些拿着血刀的王八蛋手里抢回来？”
一股巨大的无力感混杂着酒气顶上来，让他胃里翻搅。他抬头看了看周围这些熟悉的面孔，都是城中村摸爬滚打、为了一碗饱饭能豁出命去的底层兄弟。他们的愤怒是真的，义气是真的，但要靠他们去对抗赵子铭背后那座冰山？无异于叫一群扛锄头的泥腿子去攻打紫禁城！
“狗哥，”费小极终于开口，声音嘶哑得像砂纸打磨铁锈，“兄弟们的血性，我记心里了。” 他晃了晃手里捏变形的半个馒头，“但这事儿，光靠蛮力，不行。” 他指了指头顶那片被霓虹灯映红的、脏污的夜空，“他们玩阴的，咱们就得…换个路子。”
老狗打了个酒嗝，眯着小眼睛：“换路子？啥路子？难不成…报警？”
“报警？”费小极扯出一个比哭还难看的笑，眼神瞟向地上那张血刀图，“人家电话里说了，报警就收‘零件’，你敢赌周教授的手指头？” 他顿了顿，眼神变得极其复杂，像是下了某种巨大的决心，带着屈辱、不甘，还有一丝近乎绝望的期盼。他的手，颤抖着，极其缓慢地伸进自己那件洗得发白、腋下都开了线的破T恤口袋深处。
周围瞬间安静下来，七八双醉醺醺的眼睛都盯着他那动作。他掏出来的，不是匕首，不是钞票，而是那张被体温捂得微微发烫、材质异常硬挺、带着独特纹理的名片——九爷那张只印着“九”字和一串电话号码的白金名片。
名片在混乱肮脏的夜市灯光下，闪烁着一种格格不入的、冰冷的、带着压迫感的光泽。
“操！这啥玩意儿？这么硬！” 老狗伸手想摸。
费小极像被烫到一样猛地缩回手，把名片紧紧攥在手心，用力之大，指甲几乎要嵌进那张昂贵的纸片里。“这是…最后一张牌。” 他声音低沉，带着一种近乎壮烈的嘶哑，“赌赢了，可能有一线生机；赌输了…” 他没说下去，目光扫过地上那张狰狞的血刀图，意思不言而喻。
“靠！管他呢！试试！” 老狗一拍大腿，“死马当活马医！”
费小极深吸一口气，那口气仿佛吸进了整个夜市的馊臭和尘埃。他借着最后一点酒劲壮胆，拿起自己那个碎屏的手机，手指颤抖得几乎按不准数字。“九爷…钟叔…林薇薇…”这几个名字在他脑中翻滚，最终定格在名片上那串冰冷的数字。他拨了出去。
听筒里传来短暂的接线音，每一声都像重锤敲在他心尖上。时间仿佛凝固了。终于，在费小极感觉自己快要窒息的时候，电话接通了。
没有预想中的转接，没有冷冰冰的秘书盘问。一个极其平和、甚至带着点…家常烟火气的声音直接响起，温和得像是邻家大叔询问晚饭吃什么：
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