“不是我写的。”
“不是我写的。”
“不是我写的。”
一页，又一页。张桐的右手还握着一支针管笔，笔尖似乎因为用力过度而有些劈叉。他的手指关节因为用力而泛白。
林默的血液仿佛瞬间冻结。他伸出手，轻轻碰了碰张桐的肩膀。
“老张？”
张桐的身体随着他的触碰，极其缓慢地、僵硬地转过来一点。
他的脸，苍白得像一张被揉皱又摊开的纸。眼神空洞，瞳孔似乎无法聚焦，蒙着一层浑浊的、黄昏般的薄膜。他的嘴唇微微翕动着，发出极其细微的、气若游丝的声音，林默必须把耳朵凑得很近才能听清。
“……停不下来……”张桐的声音干涩得像砂纸摩擦，“……手……自己……在写……”
他的目光茫然地扫过林默，却没有丝毫认出他的迹象，仿佛透过林默，在看另一个维度的东西。
“……它说……需要……新的……注解……”张桐断断续续地说着，每一个字都像是从喉咙里硬挤出来的，“……旧的……不够了……黄昏……需要……更多的……影子……”
更多的影子！
林默瞬间明白了。陈远是第一个被消化的“核心灵魂”。那个年轻人是第二个，正在被“涂抹”。而现在，这个“容器”，这个饥饿的、名为《未删减的黄昏》的存在，需要更多的“燃料”来维持它的运转，或者实现它的“扩张”。它不再满足于创造者，开始吞噬与手稿产生强烈联系的“读者”和“保管者”！
张桐，作为手稿的发现者和最初的接触者，他的精神，他的“影子”，正在被强行抽取，转化为书页边缘那些绝望的注解！他在用自己的意识和生命力，为这部吞噬他的小说添加“注脚”！
“老张！看着我！醒醒！”林默抓住张桐的双肩，用力摇晃。
张桐的身体像一具空壳，随着他的摇晃而摆动，但眼神依旧空洞，右手甚至又开始无意识地、颤抖着想要继续在笔记本上书写。那细密的字迹，像某种正在蔓延的灰色霉菌，侵蚀着原本属于张桐的纸页。
林默猛地夺下他手中的笔，合上那本写满恐怖注脚的笔记本。
“我们离开这里！”他试图将张桐从椅子上搀扶起来。
就在他的手指触碰到张桐手臂的瞬间——
书桌上的台灯，灯光猛地闪烁了几下，颜色骤然加深，从昏黄变成了那种令人窒息的、凝固琥珀般的暗金色。整个书房的阴影在这一刻仿佛活了过来，开始扭曲、拉长，像是被无形的手揉捏着，向着他和张桐包围过来。
空气中，那旧纸发酸的气味陡然变得浓烈，其中还夹杂了一丝……类似铁锈和灰烬的味道。
林默感到一阵强烈的晕眩，仿佛脚下的地板正在变得柔软、倾斜。他听到一种低语声，不是来自张桐，而是来自四面八方，来自那些蠕动的阴影深处，来自他怀中那本合上的笔记本内部。那声音细碎、重叠，像是在重复着小说中的片段，又像是在吟诵某种诡异的箴言。
“……走进黄昏……”
“……成为注解……”
“……座位……为你……预备……”
张桐的身体在他怀里剧烈地颤抖起来，喉咙里发出嗬嗬的、不成调的声响，他的眼睛死死盯着某个虚空中的点，瞳孔里倒映出的，是一片无边无际的、永恒的昏黄。
林默咬紧牙关，用尽全身力气，半拖半抱地将张桐从那把仿佛生根的椅子上拉开，踉跄着冲向书房门口。
他知道，他带走的可能只是一具躯壳。张桐的某一部分，或许已经永远留在了那里，留在了那本正在自动书写的笔记本里，成为了《未删减的黄昏》又一页新的、绝望的注解。
而他自己，在踏入这个房间，目睹这一切之后，也已经被彻底打上了标记。
下一个座位，或许，真的在为他预备。
林默几乎是拖着张桐冲出了那间被黄昏浸透的书房。身后的低语声和阴影的蠕动并未追出房门，但它们的存在感如同粘稠的沥青，附着在每一寸空气里。公寓楼的走廊空无一人，声控灯在他沉重的脚步声下明明灭灭，每一次短暂的黑暗都让他心脏骤停，仿佛下一秒就会有东西从那阴影里伸出手来。
他将几乎失去意识的张桐塞进汽车后座，老馆长的身体轻得吓人，像一具被掏空的稻草人。发动引擎，驶离小区，汇入街道的车流。城市依旧笼罩在那片不祥的昏黄之下，但这一次，林默看到了更多。
不是幻觉。
前方十字路口，一个行人等待绿灯的身影，在夕阳（如果那还能称之为夕阳）的拉拽下，投出的影子异常浓黑，并且边缘在不断细微地波动、拉丝，像燃烧的沥青滴落。旁边店铺的玻璃橱窗，倒映出的街景带着一层挥之不去的淡金色滤网，橱窗内模特的身影扭曲，仿佛随时会融化。他甚至看到一只流浪猫窜过马路，它的影子在身后拖曳出不合常理的长度，末端模糊不清，如同墨迹晕染。
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