京口江岸，晨雾未散。
江风自北而来，带着黄沙与铁锈的气息，拂过连营十里、旌旗半卷的军寨。
霜色犹凝于草尖，营中炊烟初起，却已有鼓声破雾而至——不是战鼓催阵，亦非号令点兵，而是那断续如泣、沉雄若雷的魂鼓之声。
辛弃疾立于新筑高台之上，黑袍垂地，左手按剑，目光如炬扫视诸将。
他身后七座大营依势排开，壁垒森严，正是北伐前最后整训之地。
忽然，那鼓声再起，自林畔旧帐方向传来，一波接一波，稚嫩却执拗，仿佛稚子学语，却字字叩心。
“是阿禾。”李铁头低声禀报，声音里竟有一丝微颤，“昨夜三更，有降卒聚议‘鬼鼓惑心’，言南人祭死不休，必遭天谴。可今晨其子跪于鼓前，听至‘陈四郎死守浮桥’一段，竟伏地痛哭，自称梦见父兄血战之状……”
辛弃疾缓缓转身，望向那片松林边缘的孤帐。
百余名少年列队而立，每人手持一槌，槌头皆以战场上拾得的铁衣残片裹布而成，击鼓时铿然有声，如碎甲坠地。
他们轮番上阵，不得停歇——这是阿禾定下的规矩：“一人一鼓，一日一夜，不可断声。”
老鼓匠鲁七死后，这鼓本应绝响。
但他临终前亲手埋下最后一面鼓于帐底，只道：“鼓尽人息，但火种不灭。”如今，火种已燃。
辛弃疾伫立良久，唇间轻吐一句：“鼓声可灭，心火难扑。”他顿了顿，又低语如风，“鲁七埋鼓，万民接灯。此非悲声，乃誓也。”
话音未落，远处范如玉缓步而来，素衣荆钗，怀中抱一油布封册。
她径直走入中军帐，召阿禾入内。
帐帘垂下，烛影摇红。
范如玉将册置于案上，指尖抚过封皮——《阵亡名册·副本》六字墨迹犹新。
“你年少记性好，又亲历祭坛风雨。”她声音平静，却字字千钧，“此册交你随军执掌。每战之后，添一人名，诵一回魂。莫让忠烈成尘。”
阿禾双膝跪地，双手接过，指尖微颤，几欲落泪：“夫人……若我战死，谁来续册？”
范如玉俯身，轻轻抚其肩头，目光如深潭映星：“自有后来人。今日你承声，明日声承万人。记住，名字不死，便是魂归故土。”
帐外鼓声不绝，如潮拍岸，一声未平，一声又起。
与此同时，江畔草庐前，辛弃疾亲自督工，命工匠以整根松木制“魂幡架”。
七营各设一架，高三丈，宽两丈，可容百幡并列。
幡布尚未裁剪，但架子已立，如七座沉默的碑林。
“昔日魂幡散立山野，风雨折之，孤寂无人见。”他对李铁头说道，语气沉稳，“今立营中，士卒日日相见，亡者之志，便成生者之镜。”
话音方落，一名新兵趋前跪拜，双手捧上一柄断刀。
刀身斑驳，刃口崩裂，柄上缠着褪色红绳。
“此乃岩生遗物。”少年声音发抖，“昨夜我梦其立帐外，浑身浴血，却不言不语，唯指北方。醒后掘帐边三尺，得此刀于土中。他……他说‘勿忘北望’。”
辛弃疾默然良久，亲自接过断刀，拭去泥尘，缓缓悬于主幡架中央。
风吹幡架吱呀作响，断刀轻晃，映出一道寒光，正指向汴梁方向。
他仰首凝视，低语如祷：“梦非虚妄，是魂未眠。”
暮色渐合，鼓声依旧。
少年们已轮换三轮，手臂酸麻，虎口开裂，却无一人退下。
油灯点亮林间，照见一张张稚嫩却坚毅的脸庞。
那鼓声不再只是哀思，更似一种召唤——从死者之痛，化为生者之责。
辛弃疾立于江岸高处，望着这片被灯火与鼓声点亮的营地，心中忽有所动。
他知道，这支军队已不同往昔。
他们背负的不只是刀枪铠甲，更是三千七百余个未曾瞑目的名字。
而民心所向，已如暗流涌动，不可逆转。
就在此时，江风骤紧，云层压顶，天地之间似有雷霆潜行。
一阵狂飙掠过营区，吹得幡架咯咯作响，火星四溅，灯火摇曳。
忽然——
咔嚓一声轻响，自西营传来。
（续）
夜半三更，朔风如刀。
江岸军营忽起狂澜，西营魂幡架在一阵骤然卷地的北风中轰然倾倒。
粗木砸入泥地，发出沉闷一响，惊得守夜兵卒齐齐抬头。
那幡杆尚未系稳，布角翻飞如折翼之鸟，在风中猎猎作响，似亡魂怒目苍天。
“扶幡！”一声稚嫩却决绝的呼喊划破风雨。
值守少年兵张七郎第一个扑出帐外，单衣裹身，迎风跪地，双手死死抱住倾斜的幡杆。
寒风割面，他满口腥气，牙关咯咯作响，却咬紧下颌，将全身重量压向杆底。
其余几人亦纷纷冲出，有取石压角者，有解腰带缠杆系于营桩者，更有甚者以背抵杆，任风如潮涌，岿然不动。
“不能倒……”张七郎喘息着低语，“岩生哥说，幡立则魂归，魂归则志不灭。”
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