林疏桐合上书本，指节抵着下巴打量那个扭曲的投影：“看来你们不懂什么叫‘自由写作’。”她弯腰捡起那枚银书签，金属的凉意透过指腹传来，“既然进了我的故事，那就按我的规则来。”
谢沉渊伸手帮她理了理被风吹乱的发梢，眼尾红痣在黑暗里格外鲜明：“你说，下一个世界，咱们写点啥？”
“写个……”林疏桐望着窗外渐起的夜色，桂花甜香混着晚风涌进来，“写个小厨子开饭馆，客人吃了她做的菜就能升仙的故事？”她转头看着谢沉渊，“或者……写个懒姑娘躺着就能成道祖，天道追在后面喊她祖宗？”
谢沉渊低声笑了起来，伸手接过她手里的银书签：“都好。”他指尖拂过书签上的裂痕，“只要是你写的。”
李文昭突然拽了拽林疏桐的衣袖。
他怀里的话本不知何时又翻开了，页角沾着他方才没擦净的泪渍：“姑娘，书在动。”
林疏桐低头，只见《自由之书》不知何时滑到了桌沿。
它轻轻颤动着，像一只急着扑棱翅膀的鸟。
封面上的金漆突然流动起来，慢慢拼凑出一行新字：“故事编辑官·林疏桐的征途，才刚刚开始。”
谢沉渊将银书签别在她发间，金属的凉意贴着后颈：“要收书了？”
“再等等。”林疏桐盯着那行金漆，忽然伸手按住书脊。
楼下传来王婶收摊的吆喝声，桂花香淡了些，却有另一种更清冽的气息漫进来——像是雪后松枝，又像是未出鞘的剑。
她没注意到，客栈门外的阴影里，《自由之书》的倒影正浮在青石板上。
那倒影比原书大了两倍，书页“哗啦”翻到新章，封底突然泛起金光。
那光很弱，却像一颗埋在土里的种子，正蓄着劲要破土而出。
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