巷口的脚步声愈发清晰，甚至能听到铁器碰撞的铿锵声与粗重的喘息声。沈心烛急得咬牙，压低声音对李豫道：“你到底在搞什么？这明摆着就是个陷阱！”
“是陷阱，也得跳。”李豫的目光始终没有离开那碗荷叶，叶片依旧鲜绿如新，仿佛能掐出水来。他的脑海中，突然闪过祖母临终前那个秋日午后的场景。那年他八岁，也是这样一个落叶飘零的季节，他蹲在荷塘边，看着满池枯败的残荷，问正在纳鞋底的祖母：“奶奶，荷叶冬天会再活过来吗？”祖母放下针线，抬头望了望灰蒙蒙的天，轻轻叹了口气：“傻孩子，荷叶枯了就是枯了，哪有再活过来的道理？但水是活的呀。”
“水怎么活？”他不解。
“心里的水。”祖母放下针线，伸手摸了摸他的头，掌心的老茧蹭得他额头有些发痒，“人心里要是一直记着夏天，记着荷叶最繁盛的样子，那水就永远是活的，荷叶也就永远不会枯败了。”
当时他似懂非懂，此刻，看着碗中那片纹丝不动的荷叶，李豫的心头豁然开朗。
“我知道了。”他抬起头，迎上女人的目光，一字一句，清晰地说道：“不是碗里的水，是心里的水。”
女人脸上的笑容瞬间僵住，眼中的火苗剧烈地晃动起来，像是被狂风裹挟，随时都会熄灭。过了许久，她才找回自己的声音，带着一丝不易察觉的颤抖：“你……你见过她？”
李豫没有直接回答，只是缓缓从怀中掏出那块磨得发亮的铜表，小心翼翼地打开表盖。照片上，一个穿着蓝布衫的女人梳着圆髻，眉眼温婉，嘴角噙着淡淡的笑意，眼角已有了细密的细纹——与眼前的女人，竟有七分相似。
“这是我祖母。”李豫的声音有些沙哑，“她叫沈兰。”
“沈……沈兰？”女人猛地睁大眼睛，震惊地后退一步，背脊重重撞在身后的竹架上。架子上晾晒的干花簌簌落下，撒了一地，都是些早已枯败的栀子花与茉莉，脆弱的花瓣一碰就碎成粉末。她喃喃地重复着这个名字，眼中的光芒先是骤然熄灭，随即又爆发出惊人的亮，亮得有些吓人，“你是她的……孙子？”
李豫沉重地点了点头。
“难怪……难怪你能答对……”女人突然笑了起来，笑声凄厉，笑着笑着，眼泪便滚落下来。那眼泪竟是诡异的黑色，宛如墨汁，滴落在她靛蓝色的布衫上，晕开一个个深色的圆点。“她总说……总说她的孙子会来找我的……她说她欠我的，要你替她还……”
“她欠你什么？”沈心烛突然插话，她的目光锐利如刀，紧盯着巷口的方向——脚步声已到巷口中段，最多还有十几步，就要到他们眼前了！“香！香灰快掉了！”
女人猛地回过神，用手背胡乱抹了一把脸，黑色的泪痕在她苍白的脸上纵横交错，显得既滑稽又可怜。“碗底……”她急促地指着青瓷碗，“你们要找的路，在碗底！”
李豫不再犹豫，伸手轻轻拿起那片荷叶。入手依旧是沁人的凉意，带着鲜活的湿润感，他小心地将其揣入怀中，然后双手端起那只青瓷碗。碗底滚烫，烫得他指尖猛地一缩，却还是咬牙忍住了。碗底空空如也，没有字，也没有画，只有一层厚厚的、经年累月积攒的污垢，黑黢黢的，看不出原貌。
“怎么回事？”沈心烛焦躁地问，短刀握得更紧了。
“用那个擦。”女人急促地指向桌角，那里扔着一块脏兮兮的破布。
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