一并塞了进去。
“给老子射回去！”
“轰！”
仅存的一点发射药被点燃。
虽然没有弹头，但巨大的气浪还是将那团纸和玉佩轰出了炮口，像是吐了一口浓痰，飞向了对面的联军阵地。
这是一种羞辱。
比杀人更直接的羞辱。
信使抱头鼠窜，连滚带爬地逃回了己方阵营。
片刻的死寂后。
对面的联军阵地上，号角声响起了。
不是进攻的号角。
而是低沉、肃穆的祈祷声。
数十名身穿黑袍的神父，手持十字架，缓缓走出了队列。
他们站在两军阵前，开始吟诵经文。
那是《安魂曲》。
他们在为这支即将死去的东方军队做最后的祷告。
这在残酷的欧洲战场上极为罕见。
因为这群东方人，用他们的疯狂和顽强，赢得了敌人最大的尊重——或者说，恐惧。
霍燎原看着这一幕，嘴角勾起一抹不屑的弧度。
“假惺惺。”
他费力地转过身，让亲卫把自己扶起来。
双腿已经有些不听使唤了，但他还是强撑着站直了身体。
“绳子。”
他指了指那辆废弃战车的底座。
几名亲卫红着眼眶，找来几根粗麻绳，将霍燎原死死地绑在了战车前方的保险杠上。
像是一尊被钉在十字架上的神像。
只是这尊神，手里拿着的不是圣经，而是一把木剑。
“兄弟们。”
霍燎原的目光扫过眼前这群人。
五千人出征，如今站在这里的，不到八百。
剩下的，都躺在身后的泥坑里，成了这异国他乡的孤魂。
他们的军装破烂不堪，露出了里面瘦骨嶙峋的身体。
他们的脸上长满了脓疮，那是黑死病的吻痕。
他们手里的枪早已没了子弹，取而代之的是卷了刃的工兵铲、磨尖的撬棍，甚至是河滩上捡来的鹅卵石。
一群乞丐。
一群即将在这个世界上消失的乞丐。
“怕吗？”
霍燎原问。
声音不大，却像是重锤一样砸在每个人的心上。
没有人回答。
只是那一双双原本浑浊的眼睛里，开始燃起两簇小小的火苗。
那火苗越烧越旺，最后连成了一片燎原的烈火。
“不怕！”
一名只有十几岁的小兵，举起了手里半截断掉的刺刀，嘶吼出声。
“不怕！”
那名断臂的团长，用仅剩的右手举起了工兵铲。
“不怕！！！”
八百名死士齐声怒吼。
声音盖过了河水的咆哮，盖过了对面神父的诵经声，直冲云霄，震散了漫天的阴霾。
那种气势，让对面的三十万联军，竟下意识地后退了半步。
霍燎原笑了。
那张因为高烧而潮红的脸上，绽放出一种惊心动魄的狂傲。
这就是他的兵。
这就是大明的龙骑兵。
就算没了牙，就算没了爪子，依然是龙。
“好。”
霍燎原深吸一口气，像是要吸干这天地间最后一点氧气。
他举起手中的木剑，剑尖直指前方那面绣着双头鹰的巨大战旗。
“那就冲！”
“吹号！”
“给老子吹冲锋号！”
“嘀——嘀嘀嘀——！！！”
嘹亮、凄厉、决绝。
那把已经有些变形的铜号，吹响了东方军队在这个大陆上最后的绝响。
没有退路。
没有希望。
只有冲锋。
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