“这帮憨货……”阿粪桶吸了吸鼻子，就要往雨里冲，“我去搭把手！”
“等等。”
谢云亭叫住了他。
他指了指远处一个正扯着嗓子喊话的汉子。
“哨响了！都他娘的给老子精神点！这是哨响了，该护苗了！”那汉子吼得青筋直冒，全然不顾泥水灌进嘴里。
其实那铜哨的声音很小，隔着这么远，又是风雨大作，根本传不过去。
但他们“听”到了。
那是一种刻在骨血里的条件反射。
几十年前，“云记”的哨子一响，不管是吃饭还是睡觉，所有的茶工都会扔下碗筷去抢救晾晒的茶青。
如今，“云记”没了，人老了，但这阵风把那枚破哨子吹响的时候，这群早已不是茶工的老农，还是本能地冲上了山坡。
谢云亭站在檐下，背在身后的右手微微攥紧。
宽大的袖口里，两指夹着一张残破的泛黄纸片。
那是一张还没来得及发出去的“茶劳券”，编号叁柒贰，上面盖着早已褪色的“云记”朱砂印。
这不是生意，这是债。
“让他们弄吧。”谢云亭松开手，那张纸片滑回袖底，“这雨下不久了。”
山脚下的泥泞土路上，一辆吉普车正艰难地嘶吼着，车轮在深坑里空转，卷起大片的泥浆。
车窗降下一半，露出一张年轻且困惑的脸，正举着望远镜，望着那片雨中晃动的人影和那间不起眼的茅屋，眉头紧锁。
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