晨光落在指尖，蛛丝微微颤动，那根细线没断。林风的手还悬在半空，指腹能感觉到清晨的凉意顺着丝缕传来，像某种无声的回应。
他收回手，慢慢站起身，膝盖有些发麻，像是坐了太久，又像是刚从一场漫长的梦里醒来。识海里不再有星光乱窜，也不再有剑影纷飞，那些曾经清晰得让人睁不开眼的轨迹，正一点点退去，如同潮水离开沙滩，留下的是踏实的地面，和脚底踩着的真实感。
远处钟楼响了第一声。
低沉，悠远，不急不缓。林风抬头望去，钟声不是冲他来的，也不是为谁报时。它只是响了，像每天都会发生的事那样自然。可他知道，这一生不同。
一百零八声，是武当的老规矩。早课未始，先鸣钟百零八下，驱散浊气，净心安神。过去他听这钟声，只觉得吵。现在听着，却像是有人在轻轻拍他的背，一下，又一下，把心里最后一点躁意都抚平了。
第二声响起时，他低头看了看手中的黑剑。
它还在，但已经不像从前那样沉甸甸地压着手心。剑身的颜色淡了，光泽也褪了，像一块被雨水洗过多年的铁片，朴素得几乎看不出曾斩杀过多少高手，吞噬过多少剑意。
第三声钟响，他试着用剑目去看它。
没有反应。曾经一眼就能看穿的招式破绽、内力流转、剑气脉络，此刻全都不见了。世界还是那个世界，树是树，风是风，石阶上露水凝成小珠，滚落时砸出小小的坑。他不再是那个总想拆解一切的人了。
第七声钟响，他把剑横在胸前，退后三步。
脚下的圈子还在，是张三丰用枯枝画下的。没人去擦，也没人敢踩。林风站在圈外，对着眼前这片空地，躬身一礼。
不是对谁，是对剑。
第十三声钟响，山间起了雾。
雾不浓，薄薄一层，贴着石阶往上爬。忽然，一道红光自西而来，快如流火，却稳如溪流。凤血剑破雾而至，剑尖朝天，轻轻插入石缝，位置不偏不倚，正是太极图右上方的阳位。
紧接着，一柄木剑从山顶飘下，轻得像片叶子，落定在阴极之位。谢晓峰站在高处，没动，只是看着。
司马长风咧嘴一笑，手腕一抖，龙形软剑如蛇游走，在空中划出几道弧线，最终盘旋而下，稳稳嵌入地面，与其他剑遥相呼应。
更多的剑来了。
有的从山门飞来，有的自林中升起，有的甚至是从地下钻出——那是昔年战死者的佩剑，早已锈迹斑斑，此刻却挣脱泥土，颤巍巍地立起，剑刃朝天，仿佛在说：我还记得怎么站着。
林风没数有多少把，但他知道，这些都是“有名”的剑。峨眉的短剑，古墓的轻刃，丐帮的钝铁，西域的弯刀……它们不属于他，也不属于任何一人，但今天，全都来了。
第六十声钟响，最后一把剑落下。
地面微震，石板裂开细纹，一道阴阳鱼的轮廓缓缓浮现，由剑尖连接而成，首尾相衔，动静相生。太极图成了。
没有人说话。
第一百零七声钟响完，天地安静了一瞬。
然后，第一百零八声。
钟音荡开，像风吹过琴弦，余韵久久不散。林风闭了闭眼，再睁开时，掌中铁剑轻轻一震，发出一声低鸣，像是终于松了口气。
他往前走了几步，停在太极图中央。
一个瘦小的身影躲在石柱后，探出半个脑袋。是个孩子，约莫七八岁，穿着粗布衣裳，手里攥着一根削得歪歪扭扭的木棍，眼睛瞪得老大，盯着满地的剑，又偷偷瞄他。
林风走过去，在离孩子两步远的地方蹲下。
“怕吗？”
孩子摇头，又点头，最后小声说：“听说……练剑的人都会打架。”
“嗯，以前是。”林风接过他手里的木棍，看了看，“你这根，削得不错。”
孩子愣住，没想到会听到这话。
林风把木棍放在地上，从怀里取出那把铁剑——已经不能叫黑剑了，就是一把普通的铁剑，连剑鞘都没有。他轻轻放进孩子手里。
“拿着。”
孩子双手接住，差点没拿稳，脸都涨红了。
“这不是用来打架的。”林风说，“是用来学走路的。”
孩子眨眨眼：“啊？”
“你看。”林风握住他的手腕，带着他抬起手臂，慢慢挥出一剑。
动作很慢，也不标准，轨迹歪斜，收势时还晃了一下。可就在那一瞬间，晨光正好穿过云层，照在剑刃上，拉出一道干净的弧线，像雨后初晴的虹桥，短暂，却明亮。
孩子呆住了。
他没看到什么惊天动地的威力，也没听见剑啸破空。但他看到了光，看到了自己手中的剑也能划出那样的痕迹。
他低头看着剑，又抬头看看林风，嘴唇动了动，没说出话，但眼神变了。
不再是害怕，也不是崇拜。
是一种“我也可以”的光。
林风笑了笑，松开手。
孩子立刻自己又挥了一下，这次更用力，结果差点摔个跟头。林风伸手扶了一把，两人一起笑了。
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