日头越来越毒，像是悬在头顶的一个白炽火球，毫不留情地将光和热倾泻在这片毫无遮拦的河滩上。
地面被晒得发烫，热气蒸腾上来，混合着翻开的泥土腥气，熏得人头晕眼花。
汗水不再是滴落，而是小溪一样从额角、鬓边、脖颈后肆意流淌，迅速浸透本就单薄的衣衫，又在后背、胸前洇开大片深色的汗渍。
头皮被晒得发麻发烫，仿佛能听见头发丝在高温下卷曲的细微声响。
带来的水，无论是白水还是张文娟的山楂水，早在上午就见了底。
干渴像一把锉刀，反复摩擦着喉咙。
中午收工的哨声短暂地解救了大伙。
人们几乎是踉跄着离开河滩，回到屯子里。
两个小时的休息时间珍贵得像金子。
苏清风和王秀珍回到家中，苏清雪已经烧好了一锅开水晾着。
三人就着咸菜疙瘩，囫囵喝下几碗略微烫嘴的开水，吃了点早上剩下的稀粥，便顾不得许多，随便在炕上或凳子上找个地方，歪着身子合眼休息。
这两个小时，不是用来恢复体力，而是让几乎要罢工的身体关节和肌肉，得到一点点喘息，以便应付下午更残酷的压榨。
下午的时光，才是真正的地狱。
经过午间短暂的松弛，重新回到烈日下的河滩，疲惫感非但没有减轻，反而变本加厉地反扑回来。
手臂像是灌了铅，每举起一次?头或柴刀，都需要调动全身的意志力。
腰背僵硬酸痛，弯下去再直起来，都能听见骨骼发出的轻微咯吱声，仿佛生了锈的机器。
眼前的荒地，经过一上午的奋战，似乎并没有缩小多少，那些盘踞的树墩、埋藏的巨石、纠缠的根须，依然沉默而顽固地存在着，嘲笑着人们的努力。
但没有人停下来。
停下就意味着工分可能被扣，意味着秋后可能少分的那几两粮食。
偶尔有人实在撑不住，直起腰，用拳头死命捶打几下后腰，脸上露出痛苦的神色，茫然地望一眼似乎没有尽头的荒地，又或者抬头看看西边天空，估算着日头离山脊还有多高，心里默默计算着距离收工可能还需要挥动多少次?头。
然后，大多数时候是啐一口带土的唾沫，或者发出一声微不可闻的叹息，再次弯下那似乎已经不属于自己的腰，继续那单调、沉重、仿佛永无止境的循环。
刨挖，遇到硬物震得手臂发麻。
清理，将泥土碎石搬开。
遇到根须，换柴刀砍剁。
碰到大石，几个人凑过来一起用木杠撬……每一个动作都消耗着巨大的体力，也磨损着仅存的耐心。
张文娟的话比上午少了许多，紧抿着嘴唇，脸上惯有的明朗笑容被一种近乎执拗的专注取代。
她像是跟脚下这片荒地、跟头顶这毒日头、也跟自己憋着的一股劲儿较上了劲。
?头落下得更狠，清理碎石的动作更快，汗水顺着她尖俏的下巴滴入泥土，她也只是偏头在肩头的衣服上蹭一下。
偶尔看向苏清风那边，看到他因为手上用力而微微抽搐的嘴角和苍白的脸色，她的眼神会闪过一丝复杂，但随即又埋首于自己的活计。
王秀珍则始终是那个最沉默也最稳定的存在。
她不像张文娟那样外露着一股狠劲，而是以一种近乎麻木的、机器般的精准重复着动作。
弯腰，用?头尖拨开浮土，捡出石块，拖走根须，再弯腰……她的动作不快，但极少停顿，效率惊人。
汗水湿透了她的头发，一缕缕贴在额前和颊边，她也只是偶尔用脏兮兮的手背抹一下。
她的目光大多数时候低垂，落在眼前的泥土上，只有偶尔在苏清风发出吃力的闷哼，或者张文娟搬运大石踉跄一下时，才会迅速抬起看一眼。
苏清风每一次用力握住?头把，或者挥动柴刀，掌心都会传来一阵钝痛。
他只能咬紧牙关，将所有的注意力都强行集中在眼前的树根或石头上，用更剧烈的身体疲劳和大脑的空白，来对抗和忽略那持续不断的痛楚。
打猎太久了，这农活还没完全适应。
等这次伤好，户口的茧厚实些了，那就好多了。
他几乎不抬头，不休息，只是机械地、拼命地挖着，砍着，撬着，仿佛要通过耗尽自己最后一丝力气，来征服这片土地，也征服身体里叫嚣着要休息的每一个细胞。
空气仿佛凝固了，只剩下粗重的喘息声、工具与泥土石头碰撞的闷响、以及汗水滴落的微不可闻的噗嗒声。
时间在这里变得黏稠而缓慢，每一分每一秒都被拉长，充斥着痛苦和煎熬。
当林大生那嘶哑却如同天籁般的收工哨声，终于再次尖锐地划破河滩上沉闷得令人窒息的气氛时，西边的天空已被夕阳点燃，铺开了漫天绚烂而疲惫的橘红与金紫。
人们像是瞬间被抽走了脊柱和最后一丝气力，动作骤然停止，然后以一种极其缓慢、近乎蹒跚的姿态，纷纷放下手中的工具。
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