玄霄在街上转了大半日，茶馆里的说书人讲着陈年旧闻，市集上的商贩聊着时令物价，问起这八年的变故，要么摇头说不知，要么眼神闪烁着岔开话题。他攥紧了袖中的手，终究是没探到半分有用的讯息。
暮色渐起时，他踏着满地碎影返回磨坊。木门吱呀一声被推开，周遭的气息依旧带着熟悉的陈旧感，只是空荡的庭院里，不知为何，竟让他想起离开前阿格莱雅熟睡的侧脸。
老婆婆站在一旁的草坎上，佝偻的身影被夕阳拉得很长。她手里端着个豁口的粗瓷碗，碗里是细碎的谷物，指尖一捻一撒，金黄的饲料便簌簌落在脚边的草地上。
几只灰扑扑的小鸟蹦跳着围过来，啄食时发出细碎的啾鸣，胆大的还蹭到她鞋边，歪头啄着她掉落在裤脚的谷粒。
老婆婆眯着眼笑，皱纹里盛着暖意，另一只手轻轻拍了拍草垛，像是在跟这些小家伙说些什么，声音混在鸟叫里，低低的，软软的。
玄霄的目光扫过路边的树，随手从枝头摘下一片边缘泛着浅黄的光叶。叶片薄薄的，带着清晨的微凉，他将其卷在指尖捻了捻，随即含在唇边，轻轻吹了起来。
不成调的哨音在空气里散开，不高，却带着点飘忽的意味，像风掠过叶隙的声息。
他望着远处渐暗的天色，唇边的叶片随着气流微微颤动，哨音里听不出情绪，只有一片叶子在唇齿间，轻轻打着转。
“玄霄！”
一声清亮的呼喊拽回了玄霄飘远的思绪，他停下唇边的哨音，光叶从唇间滑落，旋即转身望去。
阿格莱雅提着个竹篮从路那头走来，篮沿搭着块蓝布，隐约能看见底下圆滚滚的轮廓——是鸡蛋。
她快步走近，脸颊被风吹得泛着薄红，篮子在臂弯里轻轻晃悠：“我刚才去集市买了些东西，”
她眼尾带着点笑意，“正好赶上老婆婆在喂鸟，晚上一起吃吧。”
玄霄看着她额角的细汗，又瞥了眼那篮鸡蛋，没应声，只是弯腰捡起地上的光叶，捏在指尖转了转。
“怎么了？玄霄，还在为昨天的事顾虑吗？”阿格莱雅见他神色淡淡的，眉间不由得染上几分关切，脚步又凑近了些，竹篮提手在掌心硌出浅浅的红痕。
玄霄抬眸看了她一眼，指尖的光叶被捻得微微发皱，随即摇了摇头：“不知道。”他的声音很轻，像被风吹散的絮，“对这个事感想不大，我只是好奇，为什么会变成这样。”
他望着磨坊的木门，眼神里藏着一丝探究——这八年的空白，这街上人的讳莫如深，像层薄雾，蒙在他眼前，让他看不清底下究竟藏着什么。
一定是自己遗忘了什么。
玄霄望着地上被风卷动的落叶，心里忽然冒出这个念头。这八年像被浓雾笼罩的沼泽，他能抓住的只有些零碎、模糊的片段——或许是某段对话，或许是某个场景，可每次想用力看清，那些画面就像指间的沙，簌簌地漏个干净。
他甚至说不清自己究竟遗忘了什么，只知道有什么东西横亘在记忆里，像块被水泡胀的石头，沉甸甸的，却摸不透形状。这种茫然比一无所知更让人烦躁。
玄霄接过阿格莱雅递来的竹篮，鸡蛋的温凉透过粗布传来。
他走到草坎边，跟老婆婆简单说了几句，无非是多谢照料之类的话，老婆婆笑着摆摆手，让他快去忙活。
转身进了那间简陋的伙房，他熟门熟路地找出陶罐，将鸡蛋磕开，金黄的蛋液滑入碗中，筷子搅出细密的泡沫。又从墙角翻出老婆婆存的干菜和半块腊肉，刀刃起落间，食材被切得匀整。
火光舔着锅底，油星滋滋作响，蛋液倒下去的瞬间腾起香气，干菜与腊肉的醇厚紧随其后。
他动作利落，没有多余的花哨，不过片刻，两碗热气腾腾的蛋炒饭，配着一碟清炒干菜便端了出来，简单却透着家常的暖意。
饭香漫在简陋的屋里，老婆婆扒了口蛋炒饭，咂咂嘴赞道：“小伙子手艺真不错，比镇上饭馆子做的还对味。”
玄霄刚要开口，老婆婆忽然一拍大腿：“哦对了，我去年酿的果酱该能吃了，你们等着，我去后屋找找！”
说着便颤巍巍起身，掀了门帘往后院去。
屋里只剩两人，阿格莱雅捧着碗，看向玄霄的眼神里带着点新奇：“师兄，我居然不知道你会做饭。”
玄霄正夹菜的手顿了顿，有些意外地抬眼：“啊？不知道吗？”他眉心微蹙，像是在回忆，“恩师没跟你说过吗？以前在师门，常是我掌勺的。”
阿格莱雅摇摇头，嘴角弯了弯：“吾师从没提过这些，他总说你性子冷，练剑时比谁都较真，倒像个只会舞刀弄枪的木头。”
玄霄闻言，指尖无意识地摩挲着碗沿，眼底掠过一丝极淡的暖意——原来那些被忽略的日常，竟成了此刻意外的话题。
玄霄握着筷子的手轻轻一顿，目光落在碗里蒸腾的热气上，恍惚间像是透过雾气看见了过去。
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