春雨早已停歇，可空气依旧沉得发潮，像一块浸透了水的旧棉布，压在古城每一条巷道上。
西槐巷的废墟不再是死地，它活了——幽蓝的花从断墙里钻出，顺着锈线攀爬，在砖缝中开出一片片微光涟漪般的花海。
孟雁子站在朱雀社区“回声站”的地图前，指尖还残留着血痕。
七天了。
她每天割破指尖，将血滴在城市手绘图的三个坐标点上：西槐巷、回民街、朱雀门。
青筋锈线如活物般延伸，沿着地下管网、树根、排水沟，悄然织入这座城的血脉。
昨夜，三处记忆淤积点终于贯通，整座老城区的地脉微微震颤，仿佛沉睡百年的呼吸重新启动。
可此刻，她怔住了。
眼前这张图，她画过无数次，熟悉得如同掌纹。
可当目光落在角落署名处那个“孟雁子”时，心口却猛地一空。
她不认识这三个字。
不是忘了，是彻底陌生。
就像看见别人的名字写在自己的作业本上，荒谬又冰冷。
她翻出档案柜最底层的登记册，一页页翻找。
她的工牌、居民联名信、防疫记录表……所有文件上的签名都一模一样，笔迹流畅，结构清晰——可她看得头皮发麻。
这不是我写的。
她下意识卷起袖子，手腕上的青金锈线已蜿蜒至颈侧，末端分出三支藤蔓，如冠冕般悬浮于肩头，随呼吸轻轻摆动。
它们不痛，也不痒，反而带着某种近乎虔诚的牵引力，像是在提醒她什么，又像是在代替她记住一切。
门被轻轻推开。
阿根拄着拐杖走进来，枯瘦的手扶在门框上，目光落在她颈边那圈幽光流转的藤蔓上，久久未语。
“你快不是你了。”他终于开口，声音沙哑如风穿过枯井，“但城，快要醒了。”
雁子转头看他，眼神空茫：“我是谁？”
阿根没回答。
他只是缓缓抬起拐杖，在地面轻点三下，像是某种古老仪式的节拍。
然后，他低声念道：
“织春者，无名而生，以血为壤，以忘为种。花开之日，城得新生。”
每一个字都像钉进地面的铁桩，沉重而不可违逆。
雁子没再问。
她只是静静站着，任由那三支藤蔓在风中微颤，仿佛回应着整座古城尚未苏醒的记忆。
与此同时，西槐巷外，老铲背着一壶陶罐装的安梦茶，领着一群老人举灯巡夜。
他们手持纸灯笼，光晕昏黄，照见墙上新贴的告示：“护花巡更队，值勤至天明。”有人笑他是疯子，“从前拿着检测仪说这是病态心理投射，现在倒成了最上心的守护人？”
老铲不答。
他只从怀里掏出一张泛黄照片——儿子小时候抱着小狗咧嘴笑的模样，背面一行稚嫩笔迹：“爸，我想回家。”
他摩挲着那几个字，低声道：“若痛苦能开花，能让别人梦见想见的人……那我这一辈子，也不是白忍的。”
话音落时，一朵蓝花正从他鞋底裂缝中悄然绽放。
而在南门外，大织与小芽蹲在老槐树根旁，小心翼翼将一根细如发丝的青金导线埋入土中。
这是他们第七次尝试将锈线网络接入市政绿化系统。
“数据同步率98.7%。”小芽盯着平板屏幕，声音发抖，“它……在主动连接城市的根系。”
深夜，无人察觉之际，那株百年槐树的根部突然裂开一道缝隙，一朵蓝花无声绽放。
花瓣随风飘散，掠过几户人家窗台。
翌日清晨，三位居民不约而同报案：“警察同志，我梦见一个穿红裙的女人，在城墙底下写字……她说‘记得我吗’？”
消息传到小春耳中，她没有惊讶。
她只是默默收集每一朵飘落的蓝花，碾碎、调香、封蜡，制成一百零八支“归忆香”。
花归大地仪式那晚，护城河边百灯齐燃，香烟袅袅升腾。
就在第一缕青烟触碰夜空的刹那——
整座古城钟声齐鸣。
七响，悠远苍凉，自大小寺庙、钟楼、城墙了望台同时响起，毫无预兆，亦无指挥。
人们驻足抬头，心跳骤停。
那不是人为敲响的节奏，更像是大地本身，在回应某种久违的呼唤。
雁子也听见了。
她不知为何，忽然走上楼梯，推开办公室天台的门。
夜风扑面而来，带着潮湿的泥土味和淡淡的花香。
她一步步走向城墙方向，脚步缓慢却坚定，仿佛被什么牵引着。
她不知道自己是谁，不记得名字，也不记得为何要流血、要记录、要让花盛开。
但她知道，该去哪里。
风中有种熟悉的空荡，像少了一块拼图，又像等一个人归来。
她爬上最后一级台阶，站在那处曾看过无数日落的地方。
伸手进口袋，指尖触到一支旧笔——金属外壳冰凉，笔帽上有道细小划痕。
她把它掏出来，握在掌心。
风吹动她颈边的藤蔓，轻轻摇曳，如无声低语。
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