七彩的雾从四面八方涌来。
苏辞镜划着桨，小舟在狭窄的水道上滑行。水道宽不过两丈，两侧是浓得化不开的瘴气墙——那些雾呈现出诡异的瑰丽色彩：猩红如血，靛蓝如毒，鹅黄如腐脓，紫黑如淤伤。它们缓慢地翻滚、纠缠，像无数条巨蟒在交媾，在喘息。
鲛绡面纱过滤了最致命的毒，但气味依然透进来。甜腻的、令人作呕的香气混着沈砚的药香，变成一种古怪的气息，像腐烂的花浸泡在药汤里。每一次呼吸，都感觉有细小的钩子在刮擦喉咙。
她把海图摊在膝上，对照着四周的景物。沈砚画得很精确：水道在这里要左转，避开一处暗涡；前行三十丈，右侧有礁石群，必须在涨潮前通过；再往前，瘴气会变成三层，最中间那层青色的是活瘴，触之血肉立溃。
一切都和图上一样。
这让她更冷。沈砚三年前走过这条路，每一步的凶险都记了下来，留给她。他是以怎样的心情，在瘴气弥漫的死亡之海里，丈量着每一步的尺寸，计算着每一刻的时间？
是为了有朝一日，让她来走吗？
船头的骨灰坛安静着。自进入瘴林后，它就不再发热，也不再震动，恢复了陶器应有的冰冷和沉默。仿佛之前的叩响、烟雾、字迹，都只是她的幻觉。
也许真是幻觉。瘴气噬心，海图上写着。
她握紧船桨，用力划水。水道里的水是粘稠的，桨叶拨开时几乎无声，只带起一片片浑浊的泡沫。泡沫浮在水面，久久不散，每个泡沫里都映着扭曲的七彩光——光里有人影晃动。
苏辞镜不敢细看。
“勿信眼中所见。”沈砚的字迹浮现在脑海。
她低头，专注地看着海图。图上的墨迹在瘴气湿润的空气里微微晕开，那些标注的小字变得模糊，像在蠕动。她眨了眨眼，再看时，字迹又清晰了。
是错觉吧。一定是。
小舟绕过一片突出的礁石。石头上爬满了藤壶，那些灰白色的壳密密匝匝地挤在一起，随着船身带起的水波开合，发出细微的“咔哒”声。像无数张微小的嘴，在咀嚼，在低语。
就在这时，她听见了歌声。
很轻，很飘渺，从左侧的猩红瘴气深处传来。是个女声，唱的调子她很熟悉——江南的采莲曲。她小时候常听母亲哼唱。
“莲叶何田田，鱼戏莲叶间……”
歌声哀婉，尾音拖得很长，在瘴气里扭曲变形，变得像是呜咽。
苏辞镜的手僵在船桨上。母亲早在她七岁那年就病逝了。葬在苏州城外，坟前种了几株莲，父亲说母亲最爱莲花。
“阿镜……”
歌声停了，换成一声轻唤。
她的名字。是母亲的声音。
“娘？”她不由自主地转过头，看向那片猩红的雾。
雾在翻滚，渐渐聚拢，隐约勾勒出一个女人的轮廓。纤细的身形，挽着髻，穿着藕荷色的衫子——是母亲下葬时穿的那件。
“阿镜，你来这里做什么？”轮廓在说话，声音温柔又悲伤，“回去吧，这里不是你该来的地方。”
苏辞镜的呼吸急促起来。鲛绡下的嘴唇在颤抖。她明知道这是瘴气的幻象，明知道母亲已经死了十五年——可那声音太像了，像到每个音节都敲在她心上最软的那块肉上。
“娘……”她喃喃道，“我好累。”
“我知道，孩子。”雾中的轮廓伸出手，像要抚摸她的脸，“回去吧。回江南去。海棠该开了，你爹在等你。”
爹。父亲在她嫁入沈家第二年就病故了。沈砚操办的丧事，选的风水宝地，立的墓碑。那日雨很大，他撑伞站在她身边，手轻轻搭在她肩上，说：“阿镜，你还有我。”
现在她谁都没有了。
“我回不去了，娘。”她听见自己的声音，沙哑得像破了的鼓，“沈砚死了。我得找到他要的东西，我得……我得弄明白。”
“他骗了你。”雾中的声音忽然变得尖锐，“他一直在骗你。成亲是骗，誓言是骗，连死都是骗！阿镜，你还要被他骗到什么时候？”
轮廓在扭曲，藕荷色的衫子变成了一缕缕猩红的雾丝，女人的脸开始融化——不，不是融化，是变成了另一张脸。
沈砚的脸。
苍白，消瘦，眼角有细纹，但依然是那双沉静如深潭的眼睛。他在雾中看着她，嘴唇微动，说：
“阿镜，回头。”
和骨灰坛里冒出的烟雾字迹一样的话。
苏辞镜猛地闭上眼睛。
“假的。”她对自己说，指甲掐进掌心，“是瘴气，是心魔，是假的。”
可当她再睁眼时，沈砚的幻影还在那里。他朝她伸出手，手指修长，掌心向上——那是他惯常的动作，等她把手放上去。
“跟我回去。”他说，声音温柔得让她想哭，“我们回家。海棠真的开了，我陪你去看。”
小舟在晃动。不是她在划，是水波在推。船头正一点点偏离水道，朝着那片猩红的雾靠去。
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