东宫的夜，静得像一座巨大的坟墓。
云知微跟在引路太监身后，穿过一道又一道宫门。每一道门都沉重、高大，在夜色中像怪兽的嘴，把她吞进去，再吐出来，留下一身寒意。宫墙上的灯笼在风中摇晃，投下的影子扭曲、拉长，像鬼，像魂，像所有死在宫墙里的、不甘心的人。
她怀里抱着那个空金勺——不完全是空的，勺柄上还残留着一点血迹，暗红色的，已经干涸，像锈，像痂，像永远无法愈合的伤口。
脸上的裂纹已经基本愈合了，只剩下淡淡的痕迹，像细密的蛛网，像瓷器上的冰裂纹，在灯笼光下几乎看不见。但云知微自己能感觉到——那些痕迹还在，像沈砚留下的印记，像他最后那句“好好活”的诅咒，像所有她想要忘记、却永远忘不掉的东西。
引路太监在一座宫殿前停下，躬身：“太子殿下在里面等您。”
门是开着的，里面灯火通明，暖黄色的光流泻出来，像蜜，像诱饵，像所有温柔而危险的陷阱。
云知微深吸一口气，走了进去。
宫殿很大，但很空旷。正中摆着一张紫檀木圆桌，桌上摆满了菜肴——不是宫宴那种奢华的排场，是家常菜，江南口味：西湖醋鱼，龙井虾仁，东坡肉，还有一盅莲子羹，热气腾腾，散发着清甜的香气。
桌边坐着一个人。
年轻，大约十六七岁，穿着杏黄色的常服，没有戴冠，头发用一根简单的玉簪束着。面容清秀，眉眼间有几分像云知微，也有几分像……她母亲。
太子。
她同父异母的弟弟，那个一出生就被抱进皇宫、成为皇后嫡子的，她从未见过的，亲人。
太子抬起头，看见她，笑了。笑容很温和，很干净，像春天的阳光，像没有经历过任何阴谋和血腥的少年。
“姐姐来了。”他说，声音清朗，“坐。”
一声“姐姐”，叫得自然，亲切，像他们从小一起长大，像他们之间没有任何隔阂和秘密。
但云知微知道，这是假的。就像这桌菜，这温暖的光，这亲切的笑容——都是假的。是太子精心布置的舞台，是她必须配合演出的，另一场戏。
她走过去，坐下。两人之间隔着圆桌，隔着满桌的菜肴，隔着十六年的距离，隔着无数谎言和鲜血。
“尝尝这个。”太子舀了一碗莲子羹，推到她面前，“御厨新学的，说是江南的做法。我记得……姐姐的母亲是江南人？”
试探。
云知微看着那碗莲子羹。白瓷碗，羹汤清透，莲子饱满，浮着几颗枸杞，红白相间，像血滴进雪里，像记忆里那些美好而残酷的画面。
她没有动勺子。
“殿下找我，有什么事？”她问，声音平静。
太子脸上的笑容淡了一些。他放下手中的玉箸，看着她，眼神变得认真：
“两件事。第一，欢迎姐姐回家。第二……谈谈沈砚。”
沈砚。
这个名字像一根针，扎进云知微的心脏。很轻，但很深，深到能让她全身的血液瞬间凝固。
“沈砚已经死了。”她说，声音没有起伏，“忠勇公，坠崖身亡，陛下亲自追封，厚葬皇陵。殿下还想谈什么？”
太子笑了，笑容里有某种云知微看不懂的东西——不是嘲讽，不是同情，是一种更复杂的、近乎怜悯的情绪。
“姐姐，”他轻声说，“这里没有外人。我们可以说真话。”
他顿了顿，补充道：
“就像沈砚在遗书里说的那样——我知道真相。知道他是陆轻舟，知道他是影七，知道他是先帝和云相设的‘磨刀石’。也知道……他是怎么死的。”
云知微的手握紧了。指甲掐进掌心，疼，但那种疼让她清醒。
“所以呢？”她问，“殿下是要替他报仇，还是要替他……继续骗我？”
“都不是。”太子摇头，“我只是想告诉姐姐——沈砚的死，不是结束。是开始。”
他从袖中取出一封信，推到云知微面前。
不是沈砚的字迹，是另一种字迹，刚劲，凌厉，像刀剑刻出来的：
“陆家旧案翻，轻舟名可正。玉玺归位日，沈砚碑方成。”
落款是一个字：“砚”。
但不是沈砚的“砚”，是另一种笔法，更像……先帝的字。
云知微盯着那封信，看了很久。然后她抬头，看向太子：
“这是什么？”
“先帝的遗诏。”太子说，“真正的遗诏，不是沈砚给你看的那种赦免诏书，是……平反诏书。二十年前，先帝就写好了，藏在御书房的暗格里。沈砚死前一个月，找到了它，抄了一份给我。”
他顿了顿，声音压低：
“他说，如果有一天，你选择报仇，选择翻案，就把这个给你看。他说……这是他能给你的，最后的助力。”
云知微的心像被什么东西攥紧了。她想起沈砚在青铜面具里的话，想起他那些看似矛盾的选择——一边要她忘记，一边又给她留下所有翻案的线索。
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