但这“正常”，让我无比恐惧。
因为我听得太清楚了。
我开始注意到一些更细微、更惊悚的细节。
那些“错频者”说话时，他们的舌头……
颜色不太对。
不是普通的红色，而是一种暗淡的、像是蒙了一层灰败苔藓的暗红色。
而且，他们偶尔会无意识地伸出舌头舔舔嘴唇，那舌头的动作，有些……滞涩，不那么灵活。
舌尖似乎还带着一点点极其细微的、难以察觉的……絮状物？
像是最最细小的、潮湿的纸纤维。
空气里，也开始弥漫起一股若有若无的怪味。
不是臭，而是一种陈旧的、阴冷的、像是多年未开的古籍书库混合着地下淤井青苔的腐朽气息，隐隐还带着一丝……冰冷的、类似金属在潮湿环境缓慢氧化的腥涩。
这味道，总是在“错频者”们开口说话后，变得更加明显。
我快被逼疯了。
掌柜的也愁白了头，请过郎中，找过神婆，甚至报过官。
郎中说是“离魂症”，开了一堆安神药，屁用没有。
神婆跳了大神，烧了符水，结果自己喝了之后，也开始眼神发直，对着香炉嘀咕：“火……吞吃贡品，吐出灰……灰是字的坟吗？”
官差来了，被几个“错频者”围着，回答了一堆“刀是铁的快还是律法的快”“锁链锁人还是锁影子”之类的怪话后，也脸色发白，骂骂咧咧地走了，说是一群疯子，没法管。
茶馆，成了被遗忘的诡异角落。
我只能尽量少说话，多干活，避免和那些“错频者”有眼神接触。
但耳朵，关不上。
那些扭曲的、充满非人质询的对话碎片，日夜不停地往我脑子里钻。
我开始做噩梦。
梦见自己站在一个无边无际的、由无数破碎话语垒砌的迷宫里。
每块“砖”上都是半句残言。
“子曰学而……”“肉价……”“料子裹身……”
我在迷宫里奔跑，后面有什么东西在追，不是怪物，而是巨大的、沉默的……“问号”？
弯钩锋利，闪着寒光。
直到那天，打更的秦伯，也“错频”了。
秦伯是个老光棍，更打得准，话不多但实在，以前常来喝碗热茶暖暖身子。
那天夜里下着冷雨，他湿漉漉地撞进茶馆，脸色灰败，眼神里残留着最后一丝清醒的恐惧。
他一把抓住我的胳膊，手冰凉，像死人。
“方……方闲……”他喉咙里嗬嗬作响，努力想把话捋直，“不对……全不对了……他们……他们不是忘了怎么说话……”
“那是什么？”我急问。
秦伯的眼珠子惊恐地转动，四下张望，仿佛害怕被什么听见。
他凑到我耳边，用尽最后力气，气声嘶哑地说：
“他们是……话被‘吃’掉了！被……被那东西……从腔子里……掏走了关键的‘字’！然后……塞进去别的……乱七八糟的……碎片！”
“吃？”我浑身的血都凉了，“被什么吃？哪儿有东西？”
秦伯没有回答。
他的眼神迅速涣散，那丝清醒如同风中之烛，噗地灭了。
他松开了我的胳膊，缓缓站直身体，脸上的恐惧褪去，变成那种常见的、空洞的平静。
他看着我，用一种平直的声音，慢慢说道：
“更锣……惊梦。方闲，你说，是锣声吵醒了梦，还是梦……生出了锣？”
说完，他转身，拖着湿漉漉的步子，木然地走进雨夜，继续他不知所谓的打更去了。
话被“吃”掉了？
关键的“字”被掏走？
塞进碎片？
秦伯最后的警告，像一把冰锥，扎进了我的天灵盖。
我开始疯狂地回忆、比对。
老秀才卡在“不亦……”，然后问“乐从何来”。
老钱不问账目，问炒茶锅温，问迈哪只脚。
屠夫不问肉价，问猪看见自己的蹄髈没。
王寡妇不问料子，问衣服藏骨头。
秦伯不问更锣，问梦和锣谁生谁。
他们丢失的，都是那些最平常、最关键的、承接话语逻辑的“字”或“概念”！
然后，他们被塞入了对事物本质的、扭曲的、令人毛骨悚然的“追问”！
这他妈不是病！
这是……某种掠夺！某种篡改！
有什么东西，在偷走人们话语中“正常”的部分，然后塞进它那充满恶意的“填充物”！
那东西在哪儿？
怎么偷的？
为什么我没事？
难道……因为我耳朵灵？记性好？接话快？
一个可怕的念头浮现：难道是因为我总爱接话，总在“补充”别人没说完的，或者纠正别人说错的，所以……那东西还没找到机会对我下手？
或者说，我这种“补充”和“纠正”，本身就是一种……无意识的对抗？
那天晚上，茶馆打烊后，我鬼使神差地，没有立刻回后院的住处。
我躲在柜台后面，想看看夜深人静时，这座充满“错频者”的茶馆，会不会露出什么马脚。
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