自从认识江淮以后，苏晚总觉得他像是从旧画里走出来的人。
不是说他古板，而是那种过分妥帖的温柔，仿佛经过了岁月的浸泡，每一分都恰到好处，却也让人隐隐觉得不真实。
他从来不在雨天约会，若是出门时忽然落了雨，他的脸色会瞬间苍白，紧紧攥着她的手，指甲几乎要嵌进她的皮肤里。
“雨声……太吵了。”他总是这样低语，眼神飘向窗外灰蒙蒙的天空，仿佛那雨幕背后藏着什么他极畏惧的东西。
苏晚最初只觉得这是某种个人禁忌，或许与童年的阴影有关。
她体贴地从不追问，只是每次雨夜，都会接到他长长的电话。
电话那头的他，声音比平日更轻柔，像怕惊扰了什么似的，絮絮地说着一些零散的回忆——老宅后院总也晒不干的青苔，总在梅雨季发作的旧伤，还有一句反复出现的、近乎梦呓的话：“你听见了吗？它们又在说话了。”
“它们？”苏晚曾忍不住问过一次。
电话那头沉默了很久，久到她以为断了线，他才轻轻说：“雨滴落下来的声音啊。每一滴，都在说着不同的话呢。”
这话说得诗意，却让苏晚在温暖的被窝里，无端打了个寒颤。
他们的关系稳定地走向纵深，江淮提议带她去见他唯一还联系的故人——一位住在城郊山间疗养院里的“姑姑”。
“我小时候，多是她在照看我。”江淮握着方向盘的手有些紧，“尤其是在下雨天。”
那天的天色阴沉得厉害，铅灰色的云层压在山脊上，车驶入盘山公路时，第一滴雨终于砸在了挡风玻璃上，接着是第二滴，第三滴，顷刻间连绵成片，哗哗作响。
江淮猛地踩了一脚刹车，车子在湿滑的路面上微微打滑。
他的脸色在雨刷器规律的摇摆间，显得明暗不定，额角竟渗出了细密的冷汗。
疗养院坐落在山林深处，是一栋灰白色的旧式建筑，爬满了深绿色的藤蔓，在雨中显得格外沉寂。
走廊很长，灯光昏暗，弥漫着消毒水与陈旧木头混合的气味。
江淮的姑姑坐在轮椅上，背对着门口，面朝着一扇被雨水不断冲刷的落地窗。
她穿着浆洗得发硬的病号服，一头银发梳得一丝不苟。
听到脚步声，她缓缓转过轮椅。
她的脸很瘦，颧骨突出，但眼睛却异常明亮，甚至可以说锐利，直直地看向苏晚，然后，嘴角扯出一个极其古怪的笑。
“淮淮带朋友来了？”她的声音沙哑得像沙纸摩擦，“下雨天来的，真是……难得。”
江淮走上前，蹲在轮椅边，握住了姑姑枯瘦的手。
那姿态充满了依恋与哀伤。
苏晚站在一旁，礼貌地问好，目光却不由自主地被姑姑的双手吸引——那双布满老人斑的手，正以一种奇怪的节奏轻轻敲击着轮椅的扶手。
嗒，嗒嗒，嗒……
仔细听，竟然和窗外雨滴敲打玻璃的节奏隐隐相合！
苏晚心头一跳，连忙移开视线。
“阿晚很好。”江淮低声对姑姑说，像是汇报，又像是寻求认可。
姑姑只是笑着，那双过分明亮的眼睛依旧盯着苏晚，忽然说：“你喜欢听雨声吗？”
苏晚一怔，不知如何回答。
姑姑却自顾自说下去，语速越来越快：“有的人能听见，有的人听不见。听不见是福气。那些话啊，密密麻麻的，从天上掉下来，钻进耳朵里，告诉你哪里淹死过人，哪里埋着东西，哪里……有还没走干净的人。”
她猛地抓住江淮的手，力气大得惊人：“淮淮从小就听得见，是不是？所以下雨天，你总哭。后来，我教你的法子，管用吧？得找个人……分着听，就不那么吵了，对不对？”
江淮的脸色霎时惨白如纸，急切地打断：“姑姑！你该吃药了，护士！”
他几乎是仓皇地起身，按响了呼叫铃。
姑姑却咯咯地笑起来，那笑声在空旷的走廊里回荡，混着哗哗的雨声，令人头皮发麻。
她最后看了苏晚一眼，眼神里充满了难以言喻的怜悯，还有一丝……贪婪？
回去的路上，雨势未减。
车内的空气仿佛凝固了，只有雨刷器单调地左右摇摆。
江淮一言不发，下颌线绷得紧紧的。
苏晚的脑海里反复回响着姑姑的话——“得找个人分着听”。
什么意思？
分着什么听？
雨声？
那些所谓的“话”？
“江淮，”她终于开口，声音有些干涩，“姑姑的话……是什么意思？什么分着听？”
江淮握着方向盘的手骤然收紧，骨节发白。
他张了张嘴，似乎想解释，却最终化为一声疲惫的叹息：“晚晚，别问。有些事情，不知道比较好。你只需要明白，我永远不会伤害你。”
他的眼神温柔依旧，可在这被雨水隔绝的密闭车厢里，这份温柔却让苏晚感到一种窒息的寒意。
她忽然意识到，她对他的了解，或许仅仅停留在那层他精心维持的、温柔的表象之上。
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