“今日售青布二尺，周奶奶；收长绒棉百斤，赵家村；借缝纫机一台，张叔……”他在末尾添了句，“槐花开得正好，风里都是甜的。”
写完时，暮色已经漫进了铺子。巷子里传来各家做饭的香气，谁家的烟囱里冒出了笔直的青烟，在晚霞里画出淡淡的线。苏明远把账本放进那个红绸包裹，刚要锁进柜子，忽然看到门口站着个小姑娘，约莫七八岁，手里攥着几枚硬币。
“小哥哥，我想买块红布。”小姑娘仰着脸，辫子上的蝴蝶结歪歪扭扭的，“我奶奶说，红布能辟邪，我想给生病的弟弟做个小荷包。”
苏明远蹲下来，从柜台里挑了块最鲜亮的红布，剪了巴掌大的一块。“送给你。”他把布递过去，“不用给钱。”
小姑娘却把硬币往他手里塞：“奶奶说不能白要东西，她说你们苏家的布，都是用良心换的。”
苏明远看着小姑娘跑远的背影，忽然想起账本里最老的那一页，太爷爷写在角落的字：“做生意，说到底是跟人打交道。人心里的那杆秤，比账本上的数字准多了。”
他锁好铺子，走在回家的路上。老槐树的影子被路灯拉得很长，像是时光在地上写的诗。巷子里的人家大多亮着灯，窗户里映出炒菜的油烟，传出电视里的笑声，还有谁家的孩子在唱新学的儿歌。
苏明远摸了摸怀里的账本，红绸布蹭着心口，暖暖的。他忽然明白，所谓传承，从来不是把账本锁在柜子里，而是让那些写在纸页上的规矩、藏在墨迹里的人心，顺着烟火气渗进日子里。就像太爷爷的布庄变成爷爷的百货店，父亲的超市又变回他的布铺，变的是铺子的模样，不变的是柜台前那声“您要些什么”，是剪刀落下时的稳当，是账本上那句“对得起每双走过的眼睛”。
走到巷口时，他回头望了望“苏记”的招牌。红灯笼在风里轻轻晃，幌子上的白字在暮色里透着温和的光。远处的城市亮起了霓虹灯，可这巷子里的灯火，却像是从百年前就一直亮着，明明灭灭，却从未熄灭。
苏明远笑了笑，把怀里的账本抱得更紧了些。他知道，明天早上推开铺子门，周奶奶还会来扯布，张叔的缝纫机还会在角落里咔嗒作响，赵家村的棉花会变成暖和的棉絮，那个小姑娘做的红荷包，会在某个生病的孩子胸口轻轻跳动。
而这本账本，会继续记下去。记着棉布的尺寸，记着棉花的斤两，记着街坊们的笑和愁，记着苏家的人，在这人间烟火里，一步一步走下去的脚印。
就像太爷爷说的，只要这巷子里还有人走着，这账本，就永远有新的字要写。
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