走廊长得像一条被无限拉长的金属肠道，灰白色的墙壁在视野尽头扭曲成模糊的透视点。
伊芙琳站在实验室外的过道上，战术靴底传来的震动告诉她，地下三层的发电机组正在全速运转，为这座钢铁巨兽输送着冰冷的血液。
实验室特有的冷色调包裹着她——墙壁是手术室般的惨白，LED指示灯在顶棚排成蓝色的虚线，像是某种外星生物的神经节。
机械通风系统每隔37秒就会发出一次嗡鸣，频率精准得让人怀疑这是否是某种心理实验的组成部分。
人们从她身旁经过，像一群被编好程序的机械蚂蚁。
白大褂的下摆掀起的气流擦过她的战术护膝，皮鞋跟敲击地面的节奏快得像是要逃离什么。
他们的目光穿透她，落在更远处的某个点上，仿佛她只是走廊里的一件摆设，一块会呼吸的背景板。
伊芙琳的战术目镜自动记录着每个经过者的特征：研究员A，左手无名指有婚戒压痕；保安B，右肩比左肩低1.3厘米；清洁工C，走路时左脚鞋跟磨损更严重。
这些数据在她视网膜上流淌，又迅速被归档到某个永远不会被调用的记忆分区。
她是一具战术人形，是财务报表上的“固定资产-安保类- 0037号”之类的，是随时可以被替换的零件。
火神重工的员工手册第17章第4条写得明明白白：战术单位不享有休息区使用权，建议在非执勤时段保持待机状态。
这般是火神重工内部的等级制度并且还不仅仅只是位置和区域上的划分。
她记得第一次握枪时的触感，记得比记住自己的出厂编号还要清晰。
那是在火神重工B7层的地下测试场，天花板上的氙气灯管嗡嗡作响，把每个人的影子都钉在混凝土墙上。
空气里飘着润滑油和高压电的焦糊味，像是有人把整台战车的灵魂抽出来煎烤。
通风系统吃力地运转着，每隔十五秒就会发出一声垂死般的叹息。
工程师调试她的神经接口时，手指像弹钢琴一样在她后颈的接口处跳跃。
他的白大褂袖口沾着机油，散发出类似铁锈和死亡混合的气味。
“试试看，新玩具。”他随手往她怀里塞了这把枪，语气轻松得像是递给她一杯全糖的速溶咖啡。枪身的温度比人体低1.5度，这个数字永远烙在她的记忆芯片里。
她扣下扳机。后坐力像一记来自地狱的重拳，狠狠砸进她的肩胛骨。
整条手臂的液压关节都在震颤，发出高频的“咯咯”声，像是某种金属生物的窃笑。
枪焰在视网膜上炸开时，她第一次理解了什么叫“耀眼”——那不是光学传感器能准确记录的光度值，而是一道活着的、咆哮的青紫色闪电，在她的人造虹膜上刻下永不消退的灼痕。
那一刻，她甚至怀疑自己的视觉模块被烧毁了。
系统警报在意识深处尖叫，像是有一千只电子蜂被困在她的颅骨里。
但很快，自检程序的绿色字符开始在视野边缘跳动，规整得如同墓园的栅栏：【系统正常】【损伤率0%】【建议继续测试】。
测试场的灯光突然暗了下来，工程师们的交谈声变得遥远。
她低头看着手中的武器，枪管还在冒着淡蓝色的烟，闻起来像是被太阳灼烧过的金属。
“效果不错。”工程师在数据板上划拉着，指尖在玻璃屏上刮擦出令人牙酸的声响。
他始终没抬头，仿佛眼前跳动的数字比一个活生生的战术人形更值得关注。
“比预期高出12%的动能传递效率。”他说这话时，嘴角抽动了一下，像是尝到了什么不愉快的滋味。
伊芙琳的听觉传感器捕捉到数据板发出的“滴滴”声，每一声都精准地标注着她的“性能参数”。
按道理来说，普通的手机，甚至是那种猎户用来打野猪的老式左轮，都完全做不到那种程度的后坐力——那种能把仿生骨骼震出裂纹的冲击力。
但后来她偷听到技术员的闲聊才了解到，那天根本不是所谓的“神经接口调试”，而是新型武器的极限破坏性测试。
她只是恰好站在那个位置，恰好是一具刚出厂不久的战术人形，恰好能提供他们需要的“实战模拟数据”。就像实验室里的小白鼠，区别只在于她的造价更贵些。
“反正新来的都要过一遍压力测试。”另一个穿白大褂的这么说道，声音里带着点漫不经心的残忍。
他正往咖啡里加方糖，金属镊子碰在杯壁上发出清脆的“叮”声。
“无论是枪炸膛，还是人形关节过载，都能拿到不错的数据。”他说着啜了一口咖啡，喉结滚动的声音在寂静的实验室里异常清晰。
伊芙琳站在那儿，听着自己的液压泵发出细微的嗡鸣。
冷却液在仿生血管里流动的声音突然变得无比刺耳，像是某种无声的嘲笑。
那一刻她突然明白了火神重工对她的定位——不是士兵，不是战友，只是财务报表上的一项“可折旧资产”，一件会自己走路的工具。
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